Обыкновенные истории Забавы Майской

Утро. Туман. Дорога. Будничная унылость. Ночью в теплых постелях, Людям лето приснилось. Деревья, как после пожара, Тянут голые ветви. И шелестит одиноко, Лист, не сорванный ветром. Братья его упали, Молча легли под ноги, Словно ковер персидский На будничной этой дороге. Осень такое время, Мысли, как листья летают И оседая на сердце, Душу тоской укрывают. Дождь и холодный ветер, Нынче диктуют законы...

Я с детства любила читать. Много и с интересом. С возрастом… ну и фраза, как говорится, почувствуй себя пенсионером. Так вот, чем старше я становилась, тем меньше времени и желания у меня оставалось на чтение. Попав же, в библиотеку я вновь ощутила потребность в чтении. Здесь видимо была совершенно особая атмосфера, о чем я - это же библиотека, которая манила, влекла и просто приказывала взять в руки книгу и читать, читать, читать… Благо дефицита в интересном чтиве не было. Так вот уборка в фонде была одним из способов спокойно почитать...

Под солнцем зреют нивы, заросший пруд в траве, молчат седые ивы, листву склонив к воде. И сумасшедше громок плеск замершей воды, уходят за пригорок вчерашних дней следы. Распластанное небо, печальные цветы, цыпленок-одуванчик мечты его просты. Почти не слышны звуки светла, как песня даль, твои ложатся руки на плечи, словно шаль...

Истории первая. Оживший хлеб. Солнце уже по-летнему теплое освещало, разросшиеся без человеческой руки кустарники и покрытые мхом, местами растрескавшиеся надгробия. Старое городское кладбище – заросшее и забытое. Ну или почти забытое. Нет-нет, да и встретишь старушку, тихо плачущую и сморкающуюся в платочек, над полустертой фотографией. Энное количество лет назад в уставшей тяжелой земле запретили хоронить. Город разрастался и как следствие, разрастание кладбища в самом его сердце, ни самая приятная глазу перспектива...

Однажды… Довольно интригующее начало, как вы считаете? Однажды в старом волшебном лесу… или однажды в покрытом паутиной, старинном замке… Очень много всяких «однажды», задающих настроение, с самого начала повествования. Так вот… Однажды, когда я любовалась пейзажем, мелькавшем за окном автомобиля, мне в голову пришла очередная бредовая идея. Обычно бредовые идеи приходили ко мне именно во время поездок. Я вдруг поняла, что хочу написать повествование, рассказывающее о жизни простого провинциального библиотекаря...

Стихи, написанные ночью Душой открыто безоружной, Они нежней, чем те, что утром, Неуловимы и воздушны. Стихи, написанные ночью, Между бессонницей и утром Скрипят, шагая по паркету И будоражат поминутно. Луна запутается в шторах И песни северо-востока, Вдруг потекут по моим венам С березовым смешавшись соком. Как бабочки, а может птицы. Как эльф, поющий с Алконостом Им все равно, что мне не спится, Стихи, написанные ночью...