Стамбул. Стамбул несомненно моё пространство. Стамбул настолько сильное место, что он продолжает жить во мне своей жизнью. Даже внутри он отделен. Я пока не знаю, как сделать так, чтобы этот текст не стал очерком о путешествии. Вероятно, подменить что-то ради моей субъективной истины. Стамбул встал передо мной резко, как стена из-под земли. Да, та каменная стена в ржавом свете ночных фонарей. Покачивающаяся стена, испещренная окнами. В этом случае нет смысла опираться на дневник. Он неточен в этом плане. Если в отношении других различных городов у нас есть возможность решить для себя, классный то город или нет. Лучший, самый интересный, колоритный, любимый, то в случае Стамбула это не сработает. Он решает всё за нас. За меня точно. Я помню как писала в дневнике за несколько дней до отъезда, что Стамбул - не мой город. Эти завывания муллы, толпы людей, наглые приставучие турки и тд. Ветрено, чайки - попрошайки и снова тд. И стоило мне почти покинуть его - всё поменялось! Его запах стал преследовать меня. Точнее, может быть вы поймёте, воспоминание о запахе. Когда начинаешь неосознанно искать встречи с ощущениями прошлого и не находишь. А жажда копится. И вот Стамбул начинает разворачиваться в тебе как огромная карта в тесной машине. Это не больно. Скорее похоже на покалывание в стопах после долгого дня без активного движения. Что за место? Куда тянет? Он даже не снится. Он слишком глубок для столь явного появления. Есть место, где его дух сосредоточен наиболее ярко. Это улица Истикляль. Предсказуемо, конечно, но это так. Первый раз в Стамбул я прибыла ночью. К этой странной стене, уходящей сходу глубоко вниз, и с забитыми окнами. Словно некий холст, скрывающий портал в неизвестность. Мы вышли из автобуса и оказались над стеной. Странно, что я пишу о ней так много. Но она значима для меня. Нас встретил хозяин квартиры. И он сказал нам, что мы можем взять такси либо пойти пешком по улице Истикляль. Могу отвлечься и сказать, что когда-то я написала рассказ под названием "Сумасшедшая в порту". Про меня. В нем я описала один мой сон, превратив его в реальность. А потом взяла историю из жизни и превратила её в сон главной героини. Этот сон был про Стамбул. Про ночь нашего приезда, когда на чаше весов оказались такси и улица Истикляль. И мы выбирали Истикляль. В рассказе я придала этому выбору роковое значение. Мы выбрали праздник, коим являлась и является та улица. Мы выбрали жизнь, а не тур. И я помню как мы шли по кипящей улице мимо выдыхателей огня, мимо музыкантов и фокусников, мимо поющих индейцев и танцующих цыган. Как вечный праздник эта улица не замолкает. Я помню ночь. Как шуршащие в дебрях Тайгеты пчелы она касалась окон нашей съёмной квартиры. И ночь нашла на меня. Я села на пол, потому что пережитое давило на меня и сводило с ума во второй раз. Я отказывалась принять таблетки. Мне казалось, что я мягко уношусь вниз в землю, куда должна когда-нибудь вернуться. А потом я заснула. А наутро встретила балкон. Напротив нашего окна я увидела его. Балкон - тайна. Самый верхний балкон без крыши. И я поняла внезапно, что всё, к чему я стремилась весь мой поистине пустой год после школы - это жизнь под действием тайны, которую скрывал этот балкон. Белый балкон. У меня есть фото, но я не буду смотреть на него или демонстрировать его, инече я рискну вызвать дух школьного сочинения - описания. Я не хочу. На самом деле масштабные виды очень часто мучают меня. Мне трудно воздать по заслугам их великолепию, так что чаще всего я просто сбегаю. И я сделала ту фотографию и ушла внутрь квартиры, чтобы думать и терзать дневник. Я считаю что Анталия - это смесь Барселоны и Варны. Я считаю что Мадрид - это смесь Рима и Санкт-Петербурга. Но про Стамбул невозможно сказать ничего такого. Эта стена как страж. И этот путь в праздник длиною в жизнь. Если ты захочешь. И я захотела. (Продолжение в первом комментарии)
1 год назад