— Приехал бы я, — пишет, — погостил бы
Теперь Москва любезна ли, строга? А то всё ты, мол, в наши палестины, на кровью исходящие юга. — Конечно, — говорю. — Должно же сбыться. Тепло на днях обещано опять. Ты так мечтал добраться до столицы — по нёбу слово "наша" погонять. Цветения крепчают ароматы. Весны хлебнём оставшуюся треть. Взлетим на Спуск Васильевский покатый, чтоб сразу у собора замереть. И, гордо по брусчатке выступая, шагнём на площадь славы и побед... — Наверно, позже жди меня, не в мае, — он вроде бы смущается в ответ...