Ольга К

Не могёт того быть! Пишут же люди! Я сохну от зависти - Тоника, образы, слог... Вот наваяю - сумею прославиться! Быть не могёт, шоб не мог! Гляну на улицу - мерзко и пасмурно. Тучи, грязюка и дождь. Осень красива? Враньё и напраслина! Как тут её воспоёшь? Цвет у листвы жухло-буро-козявчатый. Где вы, пожары рябин? Где журавли в поднебесьях скользящие, Сбитые в правильный клин? Нагло обкаркав старушку с собачками, В луже дерётся за хлеб Банда ворон серо-черно-запачканных... И?! Ни фига я не слеп! Город болезный с оконцами мутными - Ест его смог-паразит. Нет ойкумены туманом укутанной - Это помойка горит. Всё, что посажено возле обочины вдоль окоёма дорог - Пылью обсыпано, слякотью смочено. "Это Капотня, дружок!" Нету тут леса карминно-багряного И не растёт бересклет. Сами б увидели, если б нагрянули, Взяв до столицы билет. Всё, оставляю надежду дрожащую, Тонику, образы, слог... Осени прелесть донесть надлежаще я Снова, бездарность, не смог.

как в капюшоне он смешон... Стал город словно ниже ростом... Боясь, что жалок и смешон, На свой осенний голый остов Ночной набросил капюшон И в сумрак спрятался стыдливо. Я по нему иду впотьмах, Урча осенние мотивы, Листая улиц альманах... Мой городок, седой и бледный, Уснул, издав печальный стон. А я свой дворик заповедный Нашла, мурлыча вальс-бостон.

Средь кружевных изящных фраз, На фоне полных смысла строк, Банален, словно унитаз И прост, как плавленый сырок, Мой слог. ------------------------------------------------------ ИМХО: Свой слог равняя с унитазом, с дешёвым плавленным сырком, открыл глаза мне автор сразу: "Всё гениальное в простом!" Как гипертонко, архичестно метафорирует поэт! Намёком и игрой словесной ссылаясь на простой предмет, что бел, блестящ и обтекаем. В нём суть! В нём смыслы бытия! Мы жмём на "слив" и понимаем: его бурлящая струя, с собой забрав людскую скверну, следы пороков и греха в пучину, в глубину инферно низвергнется. Мотив стиха идеей философской дышит. Тут плавится духовный мир. Глобален сыр! Ниспослан свыше! Он есть Вместилище для дыр всепоглощающих и чёрных, сосущих сущее и свет, в пространстве млечном заключённых на миг, на триллионы лет... Укрыв сакральное банальным, как чисто-белой простынёй, вонзил мне автор в душу сталью свой слог обыденно-простой.