ЗаНуДа

С чего начинается путь на вершину? С семьи, где ребенок катает машину, Где чинит отец телевизор для деда, Где мама на стол собирает к обеду, Где бабушка вяжет носочки из шерсти, Где ценят друг друга и держатся вместе, Где, делая дело, на трудность не ропщут, Где...

Я в зеркале увидел папу,  Случайно разглядев его.  Увидел и почти заплакал,  Не понимая сам с чего.  Из полумрака коридора  Вдруг папа улыбнулся мне.  Как будто он, как прежде дома,  А не в небесной синеве.  Всего лишь взгляд, но как стрелою  Печаль мои пронзила сны...

Помнишь?, подростком, поменялась подпись,  Жизнь разделив на до и после, Мой последний  звонок,  Первый день осени, Календарными листами на пол россыпью, Да, ладно… Брось её… эту мысль… И мама говорила не грусти сынок ведь выстоишь. И я стоял, становился старше,  Помню запах двора, свою пятиэтажку, Первая «винстона» затяжка…  Протяжный кашель… Так ведь и не бросил, шестнадцатый год, двадцать третья осень...

Самая настоящая боль ‒ в слезах, которые никто не видит. Но ещё больнее тогда, когда плакать уже не можешь. Потому что слёзы поселяются глубоко в сердце. И там их уже невозможно утереть. Мама может умереть, но её мысли, надежды и мечты будут жить в нас. Память о ней навсегда останется в сердце. День снежит за окном. Стучится ветер в дом, Как память, в душу холод навевая… Заботы ‒ на потом… Я старый наш альбом С каким-то грустным чувством открываю. И за листком листок в тот мир, что так далёк, Я на мгновенье мысленно вернусь...

Сегодня дождик моросит, Похоже не случайно, По подоконнику стучит отчаянно, Двадцать третий за плечами, Кружка с её именем… В ней горячий чай, Как то мои мысли раскачает, Я скучаю…. Честно… Если б, знал, что ты уйдёшь,  Не пропадал бы я в подъездах…  С местными…. Извини за все! Ведь с детства бездарь! Пойми во дворах свои замесы, С лет шести, хотел найти свою принцессу…...