Деревце черёмухи.
Я часто смотрела в окно. Мир за стеклом был туманный. Там, среди перекопанной земли, где скоро вырастут коробки домов, стояло одно-единственное деревце черёмухи. Она словно выпала из другого мира — из мира, где нет ни графиков, ни правильных маршрутов, ни внятных причин цвести. Она просто была.
Одинокая, дикая, цветущая, в белом наряде как невеста.
Стояла в тумане, как сказка, которой не хватило слов, чтобы закончиться.
Мне хотелось улететь к ней как птичка , долететь до неё,
сесть на ветку, спрятаться в аромат...