Незначительный

Сидит ворон одинокий На заборе возле трассы, Пустеет горная дорога, Людей к себе не маня, Клюв ворона, залитый красным, И не смотрит на меня. Он клюет себе останки, От того, кто был живым, Прорывая в плоти ранки, Хватая мясо за другим. А я сижу, глядя на это, И вижу лишь страдания, А ворон, клювом ставя метки, Напоминает лишь меня. Он свободен, пока жив. Он не привязан к идеалам, Он не уродлив, не красив, Ему нет нужны в морали. Может он и понимает, Что клюет живую душу, Но ему этого мало, Чтоб оставить эту тушу...

Родились мы во вселенной, Млечный путь, Солнце, Земля, Не зная, что мы, хоть примерно, А мы песок со дна бытия. Были мы потеряны, На черепахах и китах Мы представляли Землю, Где демиург на облаках. Рождались мы и умирали С невозможностью понять Своими скудными мозгами Суть мира, пущенного вспять. И мы не знаем, что мы сами - Сознание, тело и душа? Что ж бубнить нам о познании Вселенского карандаша? Ведь человек живёт в той форме, Которую он понимает, Полный катарсис происходит Лишь когда он умирает...