Андрей Жеребнев

Не так давно прочел небольшенький рассказец. Умилённый автор строк повествовал о пустячном эпизоде в каком-то маленьком городке испанской ривьеры, произошедшем аккурат в 1998 году (в дальнейшем дата будет важна). Итак, на узенькой дороге остановилась кавалькада автомобилей перед светофором. Молодой кабальеро самого первого  авто в минуту вынужденного безделья начал натурально ковыряться в носу. Зажегся уж зелёный свет, а мачо все в носу ковыряется– не едет. И задние машины вовсе не сигналили...

Микроавтобус забарахлил совсем некстати. Понятное дело – никогда поломка кстати не бывает, но тут уж было вообще – край! Группе заядлых туристок (один средь них был только муж), надо было возвращаться в Омск из монастыря, что находился в шестидесяти километрах.  Январская стужа, степная вьюга, вечер затемно субботы. - Всё, девочки – надо будет мне заезжать на станцию техобслуживания, - вынес вердикт хорошо знакомый туристкам водитель. – Давайте, довезу я вас до придорожного мотеля – там поужинаете пока – то, да сё, а я и отремонтируюсь скоренько...

Мы оба шли потихоньку – я, и кровь из-под пластыря на локтевом сгибе. Только что, крови я не замечал. И потому, оставляя алые пятна на кафеле коридора и ступенях лестницы, уходил всё дальше от медицинского кабинета. Пока не настиг меня крик милой докторши, что минуту назад и наложила пластырь на вену после процедуры: - Так, а откуда это кровь тут у нас?.. Это у вас, что ли? – выбежав из кабинета, по следу определила она...