Чернобор
Иван Петров стоял на краю гнилого деревянного моста, ведущего в Чернобор, и чувствовал, как холодный октябрьский ветер пробирается под его поношенную кожаную куртку. В руке он сжимал пожелтевшее письмо отца, найденное в старом сундуке спустя месяц после похорон. "Если читаешь это - значит, я не смог. Чернобор не отпускает. Там, под школой... Они ждут. Прости меня, сынок." Перед ним расстилалась мертвая деревня - десятки покосившихся изб с пустыми глазницами окон, почерневшие от времени срубы, колодец с оборванным ведром...