Жизнь в историях

— Марин, ты уже купила билеты? На концерт же всего два осталось! — звонкий голос Кати раздался в трубке. — Давай быстрее, пока не расхватали! Марина, её лучшая подруга, вздохнула. Она сидела на своей кухне, окружённая горой немытой посуды. Её трёхлетний сын Арсений болел, и о концерте она даже думать не могла. — Кать, я… я не смогу. Арсюша заболел, у него температура. — Ой, ну что ты, — голос Кати сразу стал раздражённым. — Он же болеет постоянно! Что, из-за этого теперь дома сидеть? Это всего один вечер! — Кать, ты не понимаешь...

— Лен, нам нужно поговорить, — Антон отложил вилку, хотя до этого он с аппетитом уплетал ужин. Его голос звучал необычно серьёзно. Елена, его жена, подняла глаза от тарелки, где лежали её любимые креветки. Её интуиция подсказала, что сейчас произойдёт что-то очень важное. Она знала этот тон. Так Антон говорил, когда принимал сложные решения на работе. — Что-то случилось? — спросила она, сердце ёкнуло. — Тебе предложили повышение? — Нет, — сказал Антон. — Не совсем. Я уволился. Елена замерла. Ложка с креветкой повисла в воздухе...

— Ирка, ну ты это видела? Эта Машка опять двадцать сторис запостила про свои «успешные будни мамы»! Да у неё ребёнок спит двадцать часов в сутки, вот и будни «успешные»! — Катерина нервно теребила край своего застиранного халата, уставившись в экран телефона. На экране мелькали глянцевые картинки: ухоженная женщина с идеальным макияжем держала на руках спящего младенца в дизайнерском комбинезончике. Подпись гласила: «Мой секрет идеального материнства — это режим и немного волшебства ✨». — Кать, ну что ты так? — Лена, её подруга, лениво помешивала чай на соседней табуретке...

— Слав, ты где? Мне срочно нужно поговорить. — Андрей набрал номер партнёра в третий раз за утро. В ответ — только длинные гудки. — Да что ж такое... — Он сбросил звонок и нахмурился, глядя на экран своего компьютера. Выписка по счёту компании показывала ноль. Полный, катастрофический ноль. Вчера там было восемь миллионов. Сегодня — пустота. У него было только одно объяснение, и оно было самым ужасным. Не могло быть. Просто не могло. Они же друзья. Партнёры. Они прошли через огонь и воду. — Не мог он, — бормотал Андрей, пытаясь убедить себя...

— Оль, ну ты чего? — Максим окинул взглядом гостиную, где ещё пахло маминым лекарством и старой мебелью. — Мы же уже всё обсудили! Дом нужно продавать, и чем быстрее, тем лучше. Пока цена не упала. Ольга поставила чашку на стол, чтобы не стучать ею от волнения. Она сидела на мамином любимом диване, и ей казалось, что его обивка всё ещё хранит тепло её рук. — Макс, я тебе уже сказала, — её голос дрогнул, — я не хочу ничего продавать. Это наш дом. Здесь всё… как было. — «Как было»? — Брат усмехнулся...

— Зятёк, а ты куда это собрался? — Марья Ивановна возникла в прихожей как из-под земли, скрестив руки на груди. Её взгляд буравил Сергея, который пытался незаметно проскользнуть к выходу. За его спиной, в комнате, Ольга делала вид, что не слышит. — На работу, Марья Ивановна, — спокойно ответил Сергей, стараясь не выдать раздражения. Это "зятёк" звучало каждый раз как приговор. — На работу, говоришь? — Тёща сделала шаг вперёд, преграждая путь. — А вчера ты где был до полуночи? Опять с друзьями? А...

— Димочка, ты уже пообедал? — Светлана Павловна возникла на кухне, словно тень, с тарелкой, на которой лежала горка золотистых оладий. — Я тут нажарила, ещё тёпленькие! Сметанка, варенье… Я знаю, как ты их любишь. — Спасибо, мам, — Димка, не поднимая головы, отложил ложку, отодвигая в сторону тарелку с ароматным пловом, который ему только что наложила Аня. — Но я уже ем. — Так это же плов! — свекровь смерила невестку взглядом, полным осуждения. — Там же сплошной рис и жир. Он же тебе для желудка тяжеловат, ты же знаешь...

Ольга всегда считала, что их с Димой дом — это не просто стены и крыша. Это был их общий проект, их мечта, их крепость, построенная на любви и взаимопонимании. Пока Дима пропадал на работе, строя свою IT-империю, Ольга вкладывала всю душу в их будущий очаг. Она сама выбирала каждую плитку для ванной, каждый оттенок краски для стен. Отказывалась от предложений вернуться на работу, хотя до рождения детей была успешным ландшафтным дизайнером. Ей казалось, что это их обоюдное решение: он — добытчик, она — хранительница очага...

Олег всегда был "хорошим мальчиком". Он всегда делал то, что говорили родители. Отличник в школе, лучший студент в институте, перспективный сотрудник в компании. Он жил по правилам, написанным его матерью, Ириной Петровной, и не жалел об этом — до определённого момента. Однажды он решил всё изменить. Он, 28-летний инженер-программист, пришёл домой и сказал, что уволился. "Как это — уволился?" — Ирина Петровна уронила ложку в суп. — "Ты что, с ума сошёл? У тебя там была зарплата, как у двух моих пенсий!" "Я устал, мам," — сказал Олег, стараясь говорить спокойно...

Настя всегда считала, что они с мужем живут в идеальном мире. Уютная квартира, двое детей, стабильная работа. Всё шло по плану, пока однажды вечером не раздался звонок в дверь. За порогом стояла женщина лет сорока, с потрёпанной сумкой и уставшим взглядом. "Здравствуйте," — сказала она, глядя прямо на Настю. — "Простите, что беспокою. Я... я сестра вашего мужа. Егора. Меня зовут Лена." Настя опешила. У Егора была сестра? Он никогда о ней не упоминал. Он всегда говорил, что он единственный ребёнок в семье...

Я сидел за столом, пытаясь свести дебет с кредитом, но цифры упорно не хотели сходиться. Не сходились уже третий месяц. За окном шел холодный, осенний дождь, а внутри меня было ещё тоскливее. Единственным тёплым пятном в этой серости был светящийся экран моего телефона, на котором высветился пропущенный звонок. Номер был незнакомый. Я набрал его. На том конце провода раздался мягкий, бархатный мужской голос. "Здравствуйте, Олег. Меня зовут Виктор Павлович. Мне вас порекомендовали как человека, который не боится рисковать...

Я сидела в кафе, держа в руках остывший латте, и пыталась не заплакать. Обычный вторник, обычный кофе, обычные люди вокруг. Но мой мир рухнул, когда напротив меня сел высокий, худощавый мужчина в строгом сером костюме и представился как Сергей Александрович, психотерапевт моего мужа. Его спокойный, почти безэмоциональный взгляд заставил меня почувствовать себя маленькой девочкой, которую отчитывают за разбитую вазу. "Вы — Ирина, верно?" — спросил он, поставив на стол идеально ровную папку. "Да," — мой голос дрогнул...