Из СССР в Россию

Вот падла. Дождь начинается. Изморось – самый противный дождик, который может испортить вечер. Мокрые капли стучат по асфальту, словно напоминая о неустойчивом настроении осени. Погода сегодня переменная. То дождик заморосит, то налетит холодный ветер и разгонит тучи Осень. Буфа, молодой восемнадцатилетний парень с уставшим видом, вышел из подъезда за час до полуночи. Мать настойчиво просила его встретить её со смены. Якобы в парке орудовал маньяк, и ей стало страшно, ведь мать всегда была очень мнительной.  Какой, на…уй, маньяк? - думал Буфа, глядя вокруг. В нашей дыре даже маньяки не живут, подумал он с иронией...

-Кто здесь?.. Голос трубным эхом уносился в тоннель. - Кто здесь, кто здесь... Мы здесь!- эхом донёсся трескучий, издевательский голос, сопровождаемый смехом подобных голосов. Меня одолел страх. Где я?  ГДЕ Я!? - ГДЕ , ГДЕ... В ПИ&ДЕ,- донесло до меня эхо тоннеля. Снова смех. -Иди вперед!- набегающим эхом прокричал женский голос откуда-то сверху,- Иди вперед! Я пошёл. Кто-то дал мне увестстого пинка. -Шагай, шагай! Я обернулся. За мной шагали ЧЕРТИ! ДВА ЧЁРТА. На головах кепки, штаны с лампасами, в лаковых туфлях и пиджаках, с папиросами в зубах. Словом-гопники 80-90-х. -Чё вылупился, Алёша, шагай...

Местные сельские гопники Серега и Вольдемар. Идут по улице, мелочь стреляют, лохов пинают... Охота выпить, опохмелиться. У магазина "Красная шапочка" друзья постояли еще полчаса, настреляли мелочи и взяли портвейн "777". Ах как приятно пьётся прохладный портвешок. Закурили. Ещё по глоточку. - Сынки, дайте похмелиться,-прошепелявил откуда-то снизу старческий голос,- вчера не рассчитал немножко. Трубы горят , а выпить нечего. Видят парни, что плохо деду. Бородка жиденькая трясётся, ножки заплетаются, пальчик на сухонькой ручке дёргается. Не помер бы. - Конечно, отец, на , глотни портвешку, авось полегчает...