АРТ-ТЕРАПЕВТ | ПОДОЛЬСК | ЕВГЕНИЯ ГОЛУБЕВА

Мигрень На кровати лежала женщина и тихо стонала. Огромный пушистый кот вел себя беспокойно – громко мяукал и тыкал носом свою хозяйку: «Ты чего это? А? А ну-ка вставай!» Кот в очередной раз попытался растормошить лежащую женщину. Женщина не реагировала. «Батюшки святы, не двигается, массаж надо, срочно массаж, щас я ей грудь разомну и очнется…» Огромный восьмикилограммовый кот со всей силы надавил на грудь, женщина застонала и обхватила голову руками: «Боже, я сейчас умру, как же мне плохо» - сказала и отпихнула кота… «Ох ты ж, божечки мои, неладно дело… Пихается, значит совсем ей плохо» - кот зашел с другой стороны и с удвоенной силой начал мяукать: «Миленькая моя, тебе таблетку нужно выпить, до кухни тебе надо как-то дойти. Давай, вставай, вместе-то полегче будет». Женщина пошевелилась – жуткая боль тисками сдавила голову, встать с кровати не было никакой возможности. «Наверное, я сейчас умру» - подумала она. «Я тебе умру! Ишь, чего удумала! Давай, потихонечку, я помогу» - и кот с удвоенной силой начал тереться о тело женщины, пытаясь залезть под руку. «Я помогу, вставай давай». Кот не отставал, женщина очнулась и кое-как сползла с кровати: «Надо на кухню, воды бы и полотенце холодное на лоб, может и выживу… А еще таблетку и заснуть…» и медленно, шатаясь, побрела на кухню. А впереди бежал кот, радостно мяукая: «Встала! Добудился! Полотенце, вода, таблетки – все помнишь? Я бы и сам принес, с таблетками еще как-нибудь разберемся, а вот вода и полотенце - брррр, не моё». Женщина дрожащими руками достала коробку с таблетками, налила воды в стакан, намочила полотенце и побрела обратно. Через несколько минут она уже лежала на кровати, забывшись тяжелым сном. Рядом лежал кот и довольно урчал: «Спи, моя хорошая, а я тебе колыбельную спою – мур, мур, мур… Вот поспишь и все пройдет. Обязательно пройдет. Поживем еще…» #яписатель #пиши_для_души

Разговор с ангелом За окном льёт, как из ведра А дома - кот и немного тепла Капелька радости - сын приходил Омлет приготовил и кофе сварил. Ты скажешь - «Подумаешь, сын и кот Разве ж это радость? Наоборот… Сын уехал - ты опять одна А за окном - всё так же льёт из ведра» «А кот? Как же кот?! - отвечу я - Он дома и с ним я совсем не одна Мурлычет и ластится, трётся бочком И как домовой охраняет мой дом. Да что я тебе объясняю опять Любовь она рядом, не сложно понять И дождь или солнце, хоть снег или град Любовь она в сердце, тебе ли не знать?» «Ну ладно, пойду я, ты споришь опять А я лишь хотел тебя поддержать Прекрасно, что сын к тебе в гости зашел И кот с тобой рядом, и трётся бочком А где-то грустит один человек Сказал по секрету, что ночью не спит Мечтает так долго увидеть тебя Ну ладно, пойду я…» «Постой! Погоди!.. Ты вечно торопишься! Ну прости»… Но ангел уже упорхнул за порог, А дождь за окном как лил, так и льёт…

Расскажу, как не надо проводить выходные Я почему учиться пошла на Когнитивно-поведенческую терапию (КПТ)? Потому что оказалось, что это «благородное направление» – пропуск в мир «взрослых психологов». Весной этого года я испытала стресс, когда меня не приняли в секту «Ясно», потому что я, всего лишь, арт-терапевт и мастер психосинтеза. Нда, вот так… Я не гештальтист, не юнгианец и не, прости господи, КПТ-шник. Получив отказ от сервиса «Ясно» («Гори-гори «Ясно», чтобы не погасло»….), я погрустила (но не долго), почитала про них отзывы, перекрестилась, что мне еще очень сильно повезло, что не взяли, и пошла учиться на КПТ. Ну а потому что мир «взрослых психологов» ждет меня, я считаю. Если КПТ – это пропуск в него, то я готова идти на жертвы и мне не жалко денег, которых мне хватило бы на полгода жизни, если жить так скромно, как я привыкла. Пошла я учиться, ясное дело, в свой уже не такой любимый институт #ИПиКП, в котором я училась арттерапии у Зингман О.Г. и психосинтезу у Виридис (Воробьевой) Ю. И это, я вам скажу, был уровень и любовь к предмету. Я же уходила из психологии в далекие нулевые, потому что повидала в органах власти таких психологов, что сама мысль о том, что я когда-нибудь могу стать на них похожа, вгоняла меня в тоску и уныние… И я бы никогда не вернулась обратно, если бы пошла учиться сначала на КПТ к «Доктору Потом» аки Крылову. Я бы перекрестилась 3 раза, плюнула через левое плечо, и сказала себе: «Женя, все правильно ты тогда сделала». Но я вернулась, потому что Арт и потому что я не могу противостоять своему желанию помогать людям качественно и счастливо проживать свою жизнь. Не могу и всё. Мне 48 лет и тут уже против себя не пойдешь. Поэтому, вместо того чтобы счастливо проживать свою жизнь в выходные на природе, наслаждаясь прекрасной погодой, я прослушала очередные 3,5 часа занудного, скучнейшего обучения КПТ. Кот мой, дражайший #Арчибальдушка в позе «мертвой мухи» замер на 3,5 часа на подоконнике, подальше от экрана и заунывного «Доктора Потом». Он и мне намекал, говорил, что добром это для меня не кончится. Но, видимо, долг для меня значит больше, чем моё же психологическое здоровье. Надо сказать, что я и так оберегаю свою психику, как могу. Последнее время я слушаю семинары в записи, потому что, во-первых, я всегда могу поставить «ЭТО» на паузу, а во-вторых, смотреть на все "ЭТО" со стороны легче, когда ты не в процессе. Потому что пару раз я порывалась написать какой-нибудь комментарий, но, хвала небесам, просмотр в записи меня уберег. А с нервным возбуждением мне помогут справиться пельмени в 8 вечера и трюфельный пай, который я благоразумно купила в Ашане на днях. И не надо мне тут про лишний вес! Я прекрасна хоть с ним, хоть без него… И вообще, если говорить про КПТ в метафоре, то это как секс с педантом в миссионерской позе и с двумя презервативами. Может это и безопасно, но не кайфово от слова совсем. #КПТ #ИПиКП #Доктор_Потом

Алёшенька и Арчибальд Есть у меня в жизни прекрасный человек, который свою любовь ко мне выражает, делая дорогие подарки (это я про сына сейчас). Так у меня в свое время появилась микроволновка, ноутбук и робот-пылесос. Натура я творческая и убираться не люблю (но готовлю неплохо, если у кого-то матримониальные мысли в голове на мой счет). Так вот, робот-пылесос – это как-то некошерно звучит, поэтому, посмотрев его в работе, я назвала сие чудо техники «Алёшенька». Почему Алёшенька, спросите вы? А потому что есть прекрасный мультик «Алеша Попович и Тугарин Змей», где главный герой показан отличным малым, простым, как газета «Правда». Так вот, сие чудо техники обладает таким же упорством биться в стены и шкафы, с трудом и не быстро соображая, что препятствия эти можно объехать. Можно было бы назвать его «Алёшка – бестолочь», но вспомните, как ласково, тоненьким голоском, Алешу Поповича звала его девица – Алёёёёшенька. Я не устояла, так у нас имя «Алёшенька» и прижилось. Мой любимый котик Арчибальдушка принял сей дар, как личное оскорбление. Первая встреча сразу не задалась – кота пришлось отпаивать валерианкой. Он мне еще потом долго предъявлял и высказывал в стиле драматических театральных артистов, заламывая лапы: «За что?! Нет! Ты скажи!!!» Вместо того, чтобы оседлать Алёшеньку и прокатиться на нем по квартире, как это делают коты на транквилизаторах из интернета, он каждый раз ловит паническую атаку, а потом в стиле примы большого театра высказывает мне на кошачьем-матерном, как котик страдает. Но! Несмотря на «высокие отношения», которые сложились у членов семейства, есть ситуации, когда Арчибальд словно "Чип и Дейл" в одном лице спешит на помочь. Как я уже говорила, имя Алёшенька пришло к пылесосу не случайно – есть у него непреодолимые препятствия в виде ковра. Короче, застревает он на ковре и со словами «Памагите…» зависает и останавливается. Ну вот не предусмотрели умные китайцы таких ситуаций. И вот тут на сцену выходит Арчибальд – он бежит ко мне со всех лап и кричит: «Хозяйка! Спасай! Наш дурачок застрял». Если я не сразу реагирую, то включается режим «кот в истерике» и тут уж хочешь не хочешь, а пойдешь спасать «нашего малыша». После того, как Алёшенька возвращается на базу, из тени выходит кот-спаситель и с требовательным «Мяу!» прыгает своей восьмикилограммовой тушкой мне на ручки за внеочередной порцией массажа. Ну а как? Любой труд должен быть оплачен, согласны? #арчибальдушка #любимый_котик #любимыйкотик #звезда_интернета

Про детскую травму отвержения Когда-то один психолог после моих рассказов о том, что мне пришлось пережить в детстве, сказал: «Ну неужели в твоем детстве не было ничего хорошего?» Именно в этим «ну». Конечно было. На самом деле, у меня было хорошее детство и хорошая семья, но в раннем возрасте (очень и очень рано) я попала в больницу. То есть, я пережила потерю мамы, а у меня, как у любого ребенка в том возрасте, не было еще опыта возврата мамы обратно. То есть, расставшись с мамой в тот момент, я её как бы похоронила. И пережила, как любой человек, боль утраты. А потом эта ситуация повторилась в моей жизни многократно. У меня такое чувство, что лет до 11 я каждый год с чем-нибудь попадала в больницу. В какой-то момент больница стала моим домом. Я прям знала про больницу все, могла экскурсии водить, адаптировать всех новеньких – «здесь столовка, но кормят помоями, лучше не есть, здесь процедурная, можно пустых пузырьков натырить, чтобы играть, а здесь – пытошная, надо обходить стороной. А еще, никому верить нельзя, а то это они с виду такие добрые все, а только улыбнешься в ответ, тебя тут же под «белы рученьки» и какую-нибудь трубку норовят в рот запихнуть»… Это так, если вкратце и без душещипательных подробностей. У психологов есть такое понятие «травматик» - это человек, переживший травму отвержения. Когда травмирующее событие произошло, а компенсации этого события не было, и травма укрепилась и повлияла на всю последующую жизнь «травматика». Вот реально как на картинке, так это и выглядит – огромная дыра куда-то в пространство. Как топка – сколько туда не кидай любви, все будет мало. Это сложно понять тем людям, у которых не было таких травм, именно они будет потом спрашивать со словом «ну» или самозабвенно рассказывать о том, как в их жизни всё зашибись и «давайте я вам с барского плеча отсыплю чуть-чуть любви, у меня же много». Я раньше на таких «психологов» злилась, а сейчас мне смешно, потому что эти «психологи» никогда не узнают разницу между ними и нами. Так как в этом портале, в этой дыре скрыта огромная сила. Об этом есть прекрасное стихотворение Аглаи Датешидзе «Про дыру» «….Ну а когда недостаточно света дня, Луч пробивается будто бы из меня. Через мою дыру, словно в лупу дней, Люди рядом видят себя ясней. Сами приходят и часто благодарят. Вечно в нее мне что-нибудь говорят. Дети целуют краюшки пустоты, И доверяют мне тайно свои мечты. Кто-то (вот это истинно удивил!) Даже признался моей пустоте в любви. Как-то художник пришел и, разинув рот, Мне говорил, что не видел таких пустот. Кто-то заметил, что тихая пустота Всех принимает в объятия. И тогда В ней происходит чудо. И если встать, Не шевелясь, начинает нас исцелять…» Именно через эту дыру и происходит исцеление других. Вот так бог или Вселенная и наказал, и наградил одновременно. Наказал вечной болью и наградил редким талантом понимать других, поднимать их из руин, латать их дыры ну или другими словами – менять их жизнь к лучшему. Условия взаимодействия со мной vk.com/...047 #япсихолог #яписатель

Как я открыла в себе талант писателя Тягу к писательству я давно в себе ощущала, я точно знаю, что могу воздействовать словом на зрителя, но осознать, прочувствовать свой талант я смогла на марафоне #пиши_за_гроши. Зацепила меня история с картинами известных художников. А я люблю живопись – ничего в ней не понимаю, но люблю. Человек я эмоциональный и все, в том числе и живопись, воспринимаю через эмоции и чувства. Рисую, кстати, также. То есть я вообще не профессионал, но у меня есть поклонники моего творчества и картины мои вызывают эмоции. Так вот, писательский талант пробивался во мне очень давно. Помню, как в классе 6-м мое сочинение вслух читали в классе, как самое лучшее, а я в этот момент не знала, куда спрятаться от смущения. Еще я очень здорово рассказываю сказки, опять же в школе я часто развлекала увлекательными историями своих одноклассниц. Но, были в моем окружении люди, которые осуждали меня за этот мой талант придумывать и фантазировать. Я жила в семье, где ценностью было всегда говорить правду. За все мои фантазии меня называли «врушкой». А я не хотела быть врушкой. Я хотела быть хорошей девочкой, которою все любят. Старалась быть хорошей изо всех сил. Так старалась, что на рубеже своего сорокалетия чуть «коньки не отбросила». Благо на моем тернистом пути встала арт-терапия. Не дала умереть и возродила меня как птицу Феникс. Кстати, когда я говорила правду – это тоже вызывало негативные эмоции, поэтому я научилась так виртуозно врать, что мне верила даже моя мама, которая не верила никому. Ох, как виртуозно я врала себе долгие годы, мамадорогая…Мне казалось, что так жить было легче и проще. Потом, как-то уже лет в 30, я попала на тренинг по промывке мозгов, в котором ходили по углям. Еще тот стресс, я вам скажу, но после этого экспириинса я начала писать стихи. Вот вообще не ожидала от себя. Теперь этот талант просыпается, когда я испытываю сильные душевные потрясения. И это мое свойство помогает мне справляться с этими самыми потрясениями. Но чтоб писать по заданию и через ассоциации с картиной? Камон… Такого в моей жизни не было. А теперь есть. Наверное, я сильно долго носила этакое «белое пальто правильного директора по персоналу». Мы, директора по персоналу, должны быть все такие правильные, соответствовать чему-то там (а чему, кстати?) и писать только скучные, занудные тексты в рамках чего-то там (корпоративной культуры, например). Знаете, у меня в голове возникает такой образ тётеньки, которая то и дело, отряхивается, собирает катышки со своего белого одеяния, которое уже давно не белое и всё в пуху и волосах. Со стороны она выглядит, как человек с обсессивно-компульсивным расстройством в его крайней степени проявления. Так вот, возвращаясь к марафону. Вот так, казалось бы, просто я поняла, «что» и самое главное «как» я хочу писать о себе, своем опыте в HR, своих клиентах в арт-терапии. Вот так легко, немножко с юмором, немножко с фантазией, но всегда интересно. Потому что, если я буду писать серьезно, правду и ничего кроме правды, можно будет повесится еще на первых десяти годах моей жизни, а мне уже в пять раз больше, на минуточку. Так к чему я это все пишу, дорогие товарищи? Хочу вам дать совет, хоть вы и не просили. А совет такой – если вам случайно попался в ленте какой-то бесплатный марафон по раскрытию каких-либо талантов и способностей, смело идите и экспериментируйте. Кто знает, о каких гранях своей личности вы не знаете или забыли. И не бойтесь делиться с пространством своим творчеством. Не судите себя и другие люди не будут вас судить. Будьте к себе добрее и милосерднее. И это тоже про проявление (для тех, кто меня недавно об этом спрашивал). Ну и я не прощаюсь, надеюсь, что мой поток велеречивости не иссякнет и я напишу еще что-то очень душевное и интересное.

#навеяно_картиной Джорджа Гудвина Кильбёрна «Уличные музыканты, пьющие согревающий напиток» «Агенты Моссад под видом уличных музыкантов внедрились во вражескую среду…» - девочка задумалась на пару секунд и продолжила – «На улице было мрачно и тоскливо, моросил противный ноябрьский дождь…» - девочка закусила карандаш и задумалась. Надо было написать сочинение по картине про уличных музыкантов, но, как назло, ей ничего не приходило в голову. К слову сказать, в голове у нее был мальчик Сережка с соседнего двора, с которым она играла в мальчуковые игры и чувствовала себя с ним «своей в доску». - Ева! Ева! Иди обедать! – Строгий, но такой родной голос мамы, позвал Еву на кухню. Надо сказать, обед в семье Евы был священным ритуалом. Где бы ты ни находился, на обед в выходные надо было прийти вовремя. Хоть гром, хоть молния – никакие аргументы не принимались в расчет. Зря что ли мама в свой выходной щи варила и ватрушки пекла. Ватрушки Ева любила, а вот щи не очень. Но пристрастия Евы никто в меню не учитывал и приходилось есть. -Мам, я сочинение еще не написала! Тамбулатовна завтра на урок не пустит и двойку влепит, а ты меня ругать будешь… - Иди ешь, я сказала, потом допишешь. - Я потом гулять пойду – канючила Ева, уж больно не хотелось есть. - Иди давай, одну тебя ждем. Ева закрыла тетрадь и пошла на кухню. На столе, как всегда, было красиво накрыто – мельхиоровая хлебница с душистым ароматным хлебом, красивая посуда из немецкого набора, столовые приборы – вилка слева, нож и ложка справа. Все как положено. Не хватало только сложить руки и прочитать молитву. Ева хихикнула, но промолчала. Папа посмотрел на Еву любящими глазами. Мама налила тарелку щей, положила сметану. По телевизору шла программа «Сто к одному». «Как же дома хорошо» - подумала Ева – «а сочинение напишу, первый раз что ли, я еще подумаю Моссад это будет или МИ-5, а может вообще этот мелкий музыкант, который с треугольником (он мне сразу не понравился), будет бессмертный, за которым Горец придет» - картинка в голове Евы начала складываться, она улыбнулась и с удвоенной силой принялась за щи. #пиши_за_гроши

#навеяно_картиной Пьера Огюста Ренуара «Городской танец» «Я — часть той силы, что вечно хочет зла и вечно совершает благо». Мефистофель (Гёте. Фауст). Часть 2. - Опять ты! Вот наглец… Ты преследуешь меня?! - Жизель, дорогая моя, как ты похорошела с нашей встречи в прошлом году. Ты становишься все прекрасней и аппетитней – Трикстер как бы смакуя дорогой напиток облизнул губы. Девушка зарделась ярким румянцем. - Наша встреча была предопределена, моя дорогая крошка Жизель – Трикстер поднес к губам руку девушки – Какие милые пальчики и на них все-еще нет обручального кольца – Трикстер ухмыльнулся – Что же мсье Олифант? Так и не сделал предложение? - Ты! Ты чудовище!! Мсье Олифант отбыл по делам службы в Австро-Венгрию! Он вернется и сделает мне предложение! - Хахаха! – Триктер откинул голову и засмеялся – Моя дорогая наивная крошка Жизель, мсье Олифант никогда не вернется обратно в Париж, можешь мне поверить. Уж я постараюсь. Мсье Олифант игрок и транжира, его отослали в Австро-Венгрию, чтобы спасти от позора – он проиграл всё свое состояние. Зачем тебе такой муж? – Трикстер подмигнул. - Да что ты себе позволяешь! Ты кто такой?! - Боже, какой запах… - Трикстер склонился к шее девушки и шумно втянул воздух – Мммм… Ты пахнешь утренней зарёй, а еще весенним яблоневым садом, твоя кожа так прозрачна и хороша… Уже скоро, моя дорогая Жизель, ты станешь моей, уже скоро…. Вдалеке показалась дородная мадам Бенуа, которая решительно двигалась в направлении своей дочери. - Мне пора, моя дорогая, но я не прощаюсь! Мы еще встретимся! Береги себя! И будь благоразумна. Трикстер исчез в толпе танцующих горожан. -Жизель! Куда ты пропала? Я везде ищу тебя. Пойдем скорее, я представлю тебя мсье Доширак. -Матушка, а как же мсье Олифант? – в глазах Жизель были слезы, неужели этот странный человек был прав… - Жизель, ну к чему эти вопросы? Я всё тебе потом объясню. А сейчас пойдем скорее, а то эти несносные сёстры Де Бюи заберут на себя всё внимание. #пиши_за_гроши Часть 1 vk.com/...870

#навеяно_картиной Джонатана Истмена Джонсона «Счастье старого дилижанса» Старый Дилижанс лежал на боку, тяжко вздыхая… «Пришло моё время» - думал он – «Пора и честь знать… пожил… всяко-разно было в моей жизни… Эх… Хозяин мой, мистер Сверенджен, давно уж на том Свете… Сколько хозяев потом я сменил, а своего первого никогда не забуду. Забудешь такого – Дилижанс усмехнулся – Славно мы с ним погуляли – Дилижанс скрипнул рассохшимися боками. – Молодость моя пришлась на времена золотоискателей, гангстеров и дам полусвета. Давненько это было… - Дилижанс задумался – лет пятьдесят назад, а может и все сто… Приобрел меня мистер Сверенджен аккурат в 1870 году, когда в местечке Дэдвуд открылся прииск, на котором разный «тёмный» люд мыл золотишко. Мистер Сверенджен в Дэдвуде был уважаемый господин – продолжал свой рассказ старый Дилижанс - Ну а как же! Владелец самого прибыльного заведения в городе – Дилижанс подмигнул невидимому собеседнику – Что говоришь? Что это за заведение было? Оооо! Это был местный салун и бордель «Жемчужина». Сколько мы алкоголя и девочек туда перевезли… мамадорогая, всех и не упомнишь… Мистер Сверенджен был свирепый мужик, сколько он человеческих жизней загубил… Но и смелый был до отчаяния – никогда не сдавался, до последнего стоял за своё. И девки его любили, хоть и боялись… Ну тут уж… сам понимаешь… время такое было… - Дилижанс надолго замолчал – Стар я стал, чувствую, что пришло моё время…» Ватага ребят с визгами и криками подбежала к Дилижансу – Давай, тяни! Поднимай его, ребята! Привязывай! Запрягай! Ты с этой стороны вяжи! Крепче держи! Крепче!! Смотрите! Что это с ним? Он падает! Разойдись!!!! Придавит!!! – Ребята бросились в рассыпную… Старый Дилижанс упал на бок, громкий треск раздался на всю округу… Дилижанс тяжело вздохнул, прикрыл глаза и заснул вечным сном… #пиши_за_гроши

#навеяно_картиной Уильяма Макгрегора Пэкстона «Завтрак» «Гадина! Какая ж ты, гадина!» - Красивая молодая женщина благородного вида молча смотрела в одну точку. – «Думаешь, я не знаю, что произошло сегодня ночью? Я всё слышала! Всё! И твои стоны, и то как скрипел матрас под вашими потными телами…» - Женщина вонзила вилку в бекон с такой силой, что задрожала фарфоровая посуда на столе. - Дорогая, что с тобой? – Молодой мужчина благородного вида выглянул из-за газеты – С тобой всё в порядке? Ты выглядишь задумчивой… - Всё хорошо, любимый, бекон жестковат… - Давай попросим Бэллу принести тебе другой завтрак – Мужчина потянулся к колокольчику. - Нет! Не надо! Я не хочу её видеть! - Дорогая, да что с тобой? Хорошо ли ты спала прошлой ночью? – Мужчина участливо наклонился к даме за столом. - Дорогой, ты так заботлив! Благодарю тебя за вопрос… Прошлой ночью мне мешали спать какие-то странные звуки из твоей спальни, разносившиеся по всему дому. - Хм… звуки? Из спальни? О чём ты дорогая? Я спал, как убитый… - Ты всё врешь! Я знаю, у тебя интрижка с этой оборванкой Бэллой! – Женщина метнула в сидевшего напротив неё мужчину столовый нож. Нож сделал кульбит и вонзился в стену столовой, тоненько завибрировав. - Дорогая, аккуратнее! Это фамильное серебро. Оно досталось мне в наследство от моей прабабки. - Что? Столовое серебро?! Ты в такой момент думаешь о столовом серебре?? – Молодая женщина покрылась багровыми пятнами – Джорж! Ты невыносим!! - Дорогая, успокойся! Зачем ты устраиваешь скандал на пустом месте? Ну хочешь, мы сходим сегодня за покупками к Сэлфриджу? Ты сможешь купить себе ту шляпку, о которой ты мне твердишь всю последнюю неделю. И еще всё, что захочешь – Мужчина достал чековую книжку и что-то начал писать. Молодая женщина пыталась разглядеть сумму – нулей было много. – Ну хорошо, дорогой, но эту оборванку Бэллу я больше не хочу видеть в нашем доме. - Как скажешь, дорогая, мне пора на службу. Хорошо тебе провести время! И да, вместе с Бэллой я прошу тебя подготовить расчет нашему новому садовнику Анри. Он слишком плохо следит за моей любимой гортензией, которая досталась мне в подарок от японского посла. #пиши_за_гроши

#навеяно_картиной Ян ван Эйка «Портрет четы Арнольфини» «Это как же вышло-то, батюшки святы…» - Вольдемар стоял оглушенный всем происходящим – «Пару раз всего за кулисами обжимались, и на тебе - сюрприз вышел… И вот ведь, зараза, нашла время, чтобы сообщить «благую весть», так сказать, перед самым выходом на сцену…» - Вольдемар, «звезда» провинциального театра, шумно выдохнул и посмотрел на свою супругу по роли. Та стояла, скромно потупив очи и смиренно ждала, что скажет её возлюбленный, её Вольдемар. Вольдемар, тем временем, планировал как лучше совершить побег, успеет ли он сразу после спектакля забрать расчет и первым же поездом хоть в Ростов, хоть в Москву, а там его ищи-свищи. - Вольдемар, возлюбленный мой, что же вы молчите? Скажите хоть слово – «Вот ведь, столб соляной, право слово» - Актриса местного театра старалась изо всех сил разыгрывать невинность. – Вы от счастья своего дар речи потеряли? Я так и знала, что моя новость сделает вас самым счастливым человеком на свете. Я тоже счастлива, Вольдемар. Вольдемар молчал, какое-то смутное чувство тревоги посетило его. «Не выйдет с побегом, как «пить дать» не выйдет». Актриса продолжала – Вольдемар, я знала, что вы воспримите эту весть, как благородный человек. Батюшка! – вдруг крикнула беременная дама – Батюшка! Он согласен! «Кто согласен? С чем согласен?» - Вольдемар продолжал стоять в позе «замри». - Батюшка, я же вам говорила, что наш Вольдемар – благородный человек. – В комнату зашел огромный мужик с черной курчавой бородой и пудовыми кулаками и двумя такими же мужиками, только помоложе. - Молчи, дура! Пусть он скажет. Ну? – обратился он к несчастному Вольдемару – Обрюхатил, значит - женись!. А если нет, то – и задрал вверх кулак, демонстрируя свою силу. Два помоложе, одинаковых с лица, придвинулись к Вольдемару поближе. «Хосподи, святы! Что делать-то?!» - Вольдемар обливался холодным потом и не мог вымолвить ни слова. - Ну согласен, значица, так и порешим, зовите отца Серафима. В комнату вошел щупленький мужичонка в рясе и с кадилом и начал читать на старославянском какой-то набор фраз, перемежая свой речитатив словами «Богу помолимся!, Богу помолимся! Алилуйя!...» Вольдемар был близок к обмороку, он стоял столбом, пот лился градом, он вообще перестал понимать все происходящее… На фразе «Алилуйя!» в комнату стали заходить все актеры труппы во главе с директором театра – Бонифацием Бутафоровичем, маленьким юрким человечком с бакенбардами и картавым «ррррр». - Ну, бг(р)атец, у тебя и г(р)ожа! Вот умог(р)а! Видел бы ты себя со стог(р)оны – и закатился заливистым смехом. – Ну отомг(р) уже – пошутили мы, это г(р)озыг(р)ыш! Все вокруг ржали и хлопали в ладоши. Кричали «браво»! Актриса, которая чуть не довела бедного Вольдемара до инфаркта, трясла перед его лицом подушкой. -Суки! Суки!!! Какие же вы суки! – Вольдемара всего трясло, он всхлипывал и причитал – Да пропадите вы все пропадом вместе со своим провинциальным театриком! Уеду, как есть уеду!! Бонифаций Бутафорович обнял плачущего Вольдемара и поднес ему заготовленную рюмку горячительного. – Ну будет тебе, будет, повеселились и хватит, на сцену пог(р)а, тг(р)етий звонок уж поди пг(р)озвенел. Давай, бг(р)атец, пг(р)ими на г(р)удь, вытг(р)и сопли и на сцену. Г(Р)асходимся, господа, г(р)асходимся! Аг(р)тисту надо подготовиться к выходу на сцену. В этот вечер Вольдемар играл как бог! Это был самый лучший спектакль в его жизни. Зал аплодировал ему стоя. #пиши_за_гроши

#навеяно_картиной Жана Оноре Фрагонара «Качели» «Туда, сюда, обратно, тебе и мне приятно…» "Ишь, рассупонилась… совсем стыд потеряла" - Старый слуга, изрядно вспотев, раскачивал свою госпожу – "На ногах уже еле держусь, а она всё выше, говорит, давай, выше. Знали бы батюшка, господин Де Труа, как его младшенькая развлекается, да кто ж ему расскажет-то… Эх, грехи мои тяжкие» - Выше, Реми! Выше! – Женевьева заливалась громким смехом и все выше задирала свои ноги. «Срам-то какой, ноги задрала, уже и панталоны видать» - Я стараюсь, госпожа, изо всех сил стараюсь! Как бы веревка не треснула… - Это ты смотри не тресни, старый пень! Качай, кому говорю! Николя, посмотрите, я лечу к солнцу! Николя, я похожа на птицу? Прохвост Николя возлежал в кустах и думал только об одном – как бы ему подобраться к богатству господина Де Труа, соблазнив его капризную дочку. - Душа моя, вы самая что ни на есть птич… Ой! О-ё-ёй!!! Что это? – миниатюрная туфелька сделала кульбит и вонзилась каблуком ухажеру прямиком в переносицу. – Аааааа!!! Это кровь?! Вы убили меня! Я вас засужу!! – прохвост Николя на последней фразе «засужу» потерял сознание. Что тут началось… Женевьева закричала, требуя немедленно снять её «с этих качелей». На крик прибежали садовники, увидев госпожу в исподнем – забыли зачем бежали. Старый слуга Реми от крика растерялся и, оступившись, растянулся под качелями не в силах подняться. Садовники пытались схватить веревку, да какой там! Веревка скакала словно хлыст укротителя бенгальских тигров. И только ангелы в саду оставались невозмутимы, хитро подмигивая и переглядываясь - веселый выдался вечерок, всякое они повидали за свои века, но такое «моралитэ» видят впервые. #пиши_за_гроши