Максим Набоков

ГЛАВА 3 - Не могу. Ноги… я их не могу поднять. - Понял ли он, что больше не встанет? Нет, природное здоровье часто выручало его и, в конце концов, покинуло. Он больше не достоин даже ходить, так решил Бог. - О Господи, мне ведь надо на работу. Нет, не могу. Позвоню. - Да, слушаю, кто это? - Паша, это Артур - Зачем звонишь? - Понимаешь, я заболел, у меня ноги… -Ладно. Больше на работу не выходи. -Понятно. – Так, что тут у нас? Человек, который не может ходить, пара тысяч рублей, которые к слову до магазина сами не долетят. Что предпримешь? Я рассказчик, но я бы удавился. Наверное, будь я на твоем месте...

- А сколько можно говорить? А сколько людей в истории человечества думали, что могли бы что-то изменить в своем прошлом? А почему не меняли, даже если это прошлое было недавним? Я и сам по-человечески прост, мне и самому ничего из этого не было доступно, хорошо бы я смог хотя бы думать, что больше не буду ошибаться, да только и в этом ремесле не преуспел. Если бы я тогда был немного хладнокровнее, а тогда агрессивнее, если бы я тогда знал, что начинать курить – это глупая затея. А я ведь знал… И так далее, и далее, и дальше, и еще. Непреклонными остаются только две вещи – время с пространством...

Немного разъяснения к моей первой главе. Сам знаю, что получилось слишком запутанно. Во-первых, повествование ведется от лица шестидесятилетнего человека, который создает диалог с собой прошлым, посредством воспоминаний. Он вспоминает факты о себе, и риторически просит исправиться, дабы спастись от уже существующих, пройденных и неизбежных страданий. Главный герой рассказа, раскаивается и надеется вразумить... Во-вторых, я немного экспериментировал с манерой повествования, сначала это речь рассказчика, потом он передает бразды правления мне, автору. И весь этот сумбур за одну главу, прошу меня простить...