Сегодня ночью приснилось, будто под кожей водятся улиточки. Желтое слюнявое тельце с антеннами-глазками, ракушка-домик, терракотово-красный - эти дети божьи рвались наружу через поры, раздуваясь, словно воздушные шарики. Жуткое зрелище. Но мне страшно не было. Анализируя потом, я решила: подсознание шалит. Главное, что его регулярные, как выпуски новостей о землетрясении на турецких телеканалах, обманы замечаются мной. Эти провокации остаются без ответа. Собиралась в путь по местным букинистам, как когда-то бродили мы с Олесей. Так странно, такое огромное количество людей трепалось впустую сегодня в директе, а книги я выбирала одна. Идея фикс: если преподнести ему презент в красной ленточке, сказав: “Илья ( без “эс” ), вам бы это понравилось. И книга, и я”. А там “120 лет содома”, чей автор, несомненно, - сатана. Смущение щеки щекочет: во-первых, в прошлом абзаце я свято уверяла вас, что эмоциональная зависимость от чьих бы то ни было рук - не стимул к действию. Во-вторых, кто ж знал? Штучки, описанные в сие произведении на рандомно открытых страницах, мягко говоря, противные. (Как я, если верить Юре). Степень их противности можно выразить в скорейшем желании податься в монахини. Всем долбанутым - обязательно к прочтению. Быстрее займете родимые койки в психлечебнице. В-третьих? Да кого я обманываю… Юру целовать мне не хотелось, даже несмотря на брелок в виде сердечка. У него на лице тоже много улиток из моих снов. Город у нас красивый, только когда поднимаешь голову вверх. Варламов не зря плевался. Саша бы плевался тоже. Отвратно это все. В совокупности. 17.02.2023 Бишкек #дневник
2 года назад