СОЦИАЛЬНЫЙ ГЕРОЙ

Моя рябина. Привычный запах сигарет, темно и тихо. Облеванный гнилой балкон, убогая картина, Под окнами опять бухой сосед проходит мимо, А за забором спрятавшись стоит моя рябина. Помятая,недельная постель,глупо. Годы идут, вдох, выдох, дышать трудно. Ничего страшного. Начну все заново. Утро. Облеванный гнилой балкон. Мда.скудно. Я не странный. Я живу просто. Неинтересно и пошло. Да пошли они все со своими погостами. Вечно накуреные в подъездах подростки, Нагло просят у меня папиросы, восходя на подмостки. Всё относительно! Все относительны! Колокола стали мне омерзительны. Люди тупы, беспросветны, Без вопросительных! А эти! Готовы к измени! Любая! Помани пальцем! Говоря о любви, называют меня страдальцем... Не нравлюсь тебе? Похер! Я не один! Пока в теле есть блохи. Рябина стоит. На часах полдень... Подниматься легко, когда тягостней вздохи. Облеванный, гнилой балкон, темно. Шершавый, выцветший забор. Смотрю в своё окно, Высовываясь на показ, цветёт моя рябина, Давно не вижу я соседа, лишь тень проходит мимо.

СКВОЗЬ.. Сквозь застывшую грязь и сырой полумрак, Пробираемся Вдаль,мы не знавшие доли, Может кто-то когда-то зажгёт нам маяк, Встретит нас у ворот и похлебкой напоит. Не боимся мы битв и потухших свечей, Страх затих как молва в поле боя, Мы живем в постоянном контроле очей, Чьи глаза без медалей увидят героев. Задыхаясь в тумане, идём напролом Вместо пищи,мы воздух глотаем Пусть нас дома не ждут,мы играем с огнём, А играя дышать забываем. Я не струшу, своих не предам, Только нынче темно,как в окопе, Мне б увидеть своих,и чужих распознать И потомкам обрезать оковы. А пока я спою, закричу, затопчу, Мы живые,а значит фартовы, И врагу своему я сполна отплачу, За мужей,чьи заплаканы вдовы. @стихи @поэт

МНОГО. Много ль надо мне от жизни? Ручку, лист, да стопку книг, Чтоб играл весь день Высоцкий, Шанс один и счастье вмиг. Дайте сборник мне Серёгин, И побольше табака, Пепел ляжет на бумагу Кровью брызнут рукава. Дайте Музу, дайте чувство Чтобы искренность была, И на всякий случай дайте В холодос бутыль вина. Посылать всех буду нахер И кричать что я поэт, Что таких как я поэтов На земле уж больше нет! А наутро похмеляясь Буду в зеркало смотреть Стыдно будет мне от ноя, Дайте что-нибудь от горя Чтоб башка могла взлететь. Много ль надо мне от жизни ? Чтоб свобода, чтобы дом, Чтоб веселья, чтобы драмы, Всех завистников на кол. Чтоб бездарности играли И заигрывались там, Чтобы девы не давали За монетку по углам. Чтоб не скучно было дома, Друга дайте одного, Чувства правды, чувство веры, Нерв и... Больше ничего.