Небесный Шпиль

Яркие бархатцы под медовым солнцем. Деловито гудящие пчёлы и важные шмели. Красивые. Но кусаются. Красные кожаные сандалики, вкусные бублики и тёплая бабушкина рука, сжимающая мою ладошку. Целый мир — словно волшебное полотно, по которому так просто и весело бежать. Разбитые коленки — не беда. Подорожник и зелёнка всегда приходят на выручку. Десятки детских книжек, первый восторг, когда буквы складываются в слоги, а слоги — в слова. Я умею читать! Я люблю читать! Цифры даются сложнее. Они скучные, уныло строгие, из них ничего не получается, кроме других непонятных цифр. Буквы лучше. Буквы — это сказки, стихи и приключения. Август угощает сочными арбузами. Скоро в школу. _________________________________________________________________________________ Осень — любимое время года. Ещё тепло, но уже совсем не жарко. Хорошо идти домой после уроков, любуясь проплывающими в небе облаками. Я засматриваюсь на величественные кроны деревьев, вдыхаю тёрпкий аромат опадающей листвы. Так хорошо. Так спокойно. И в голову сами по себе приходят строки. Как они там появились? Вот так просто и внезапно? Каждый раз внутри что-то звенит и мне, ещё такой маленькой кажется, что кто-то большой и величественный кладёт руки на мои плечи, одаривая невидимым чудом. Я со всех ног бегу по дороге, боясь потерять хотя бы одно слово. Бегу, чтобы первым делом записать маленькое чудо в тетрадь. _________________________________________________________________________________ Порой истории не дают мне покоя. Они водят странные хороводы, порой ходят друг за другом, толкаются и шумят. Порой в голове невыносимо тесно. Сюжетные линии переплетаются в причудливую магическую вязь, любимые герои требовательно заглядывают в глаза и ждут, когда им уделят внимание. А я смотрю на них грустным виноватым взглядом и убегаю на работу. Они хнычут мне вслед, точь-в-точь, как моя маленькая дочь. Я всё реже смотрю в небо, всё реже замечаю смену времён года. Заботы берут своё: заработай-купи-оплати. Порой ни на что не хватает сил. Но каждый вечер, сбросив груз усталости и обязанностей, я снова возвращаюсь к своим историям.

Тьма вокруг кажется непроглядной. Обволакивает внутри, плещется снаружи. Всеобъемлющая чёрная материя, нечто живое и осязаемое. Дышащее. Моё тело непривычно лёгкое, летящее, в отличии от налитой новыми ощущениями души. Если бы только знать, как правильно они называются. А эти слова, что всплывают чёткими чернильными буквами – насколько они правильные? И откуда во мне эти знания? Мысли текут вяло, дыхание замирает. Открывать глаза совсем не хочется, но дальше происходит то, что многие называют озарением. Тьма светлеет. Невозможно, но она играет по своим правилам, по вселенским законам, которые я только-только начинаю постигать. На чёрном бархате чья-то невидимая рука уверенно наносит светлые мазки. Всполохи пытаются разрезать, вскрыть материю, но она сопротивляется. Стоит поблагодарить за такую заботу. Если бы искрящийся свет проявил себя во всю мощь, я бы, вероятно, ослеп. Лёгкая дрожь пробегает по коже. Тело тянет куда-то вверх, паника нарастает. Хочется убежать, но страх растворяется так же быстро, как и появляется. Серые тона необратимо становятся белыми. Моё сознание - чистый лист. Безмятежное спокойствие придаёт небывалой уверенности. Пришло время задавать вопросы. К счастью или сожалению они почти всегда звучат одинаково. Кто я? Зачем пришёл сюда снова? Что ищу, заглядывая настолько глубоко, что назад можно и не вернуться? Проблема в том, что я всегда возвращаюсь. Замкнутый круг, череда светлых и тёмных тонов. Что-то до боли знакомое. Но нужно ли вспоминать? Может лучше начать всё заново?