Вижу глубже

Самое время поздравить всех, кто в теме , с по-настоящему наступающим Новым годом. Остара. Переход в Жёлтый сектор Колеса года. Что бы такого сделать, чтоб полегчало? А сделать финальный рывок расхламления и очищения. От Йоля до Остары - период самого лютого энергетического голода. Потрачено всё, что удалось накопить за "светлый" сезон прошлого года. Злой тощий медведь вылезает из берлоги. Люди нервные, у психически нестабильных- обострения. Вроде и солнышко уже греет понемногу и весной пахнет, но СУКАСУКАСУКАБЛТЬ! Всё бесит: то внезапно снег и дубак, то всё потекло и на дорогах ямы под лужами, то утренний гололёд со всеми вытекающими рисками. Нет зелёной травы и листьев, тулово бледное и рыхлое после зимы( не у всех, конечно, но у большинства) Крч всё очень нервно. И снаружи и внутри и в отношениях с окружающими. Так вот, чтобы полегчало, самое время банально вынести внутреннее напряжение в полезные дела, связанные с очищением. Любым. Весь хлам в нашей жизни, всё что умерло в прошлом году и всё, что мы сортировали и потихоньку выносили на помойку(или перекладывали с места на место в сомнениях) за оставшиеся пару дней неплохо б решительно вычистить и выбросить, наконец. Фигурально или буквально. Я вот, например, сегодня яростно гребла тонну прошлогодней листвы в своём саду. Часов пять гребла. По-злому прям. Снег сошёл и обнажил адов срач на участке. Сожгу всё. Колесо набирает скорость, потом некогда будет. Вычищу сад, фонарики развешу. Хорошо!)

В этом съехавшем с катушек мире есть надёжный способ не сойти с ума. Это когда ты свою внутреннюю психоделику выносишь на внешний объект. Выплеснул- добавил смыслов- полил слезами- потрудился часов 200- испытал катарсис- вернул себе внутренний покой и любовь. Ну и заодно приобрёл шаманский стол. "Такой только у меня и у Майкла Джексона" (Нет. Только у меня) Как бабкин ковёр. Только стол

И совсем древняя витражная роспись моего исполнения. Эскизы, правда, не мои. БОльшей частью это вольные копии работ Фила Льюиса, и куча эскизов неизвестных мне прекрасных авторов, взятых в интернете. (2часть)

И совсем древняя витражная роспись моего исполнения. Эскизы, правда, не мои. БОльшей частью это вольные копии работ Фила Льюиса, и куча эскизов неизвестных мне прекрасных авторов, взятых в интернете. (1часть)

Очень старые работы, к которым как то не случилось внятных описаний.

Пост, для которого сейчас самое время. Папа. Мой папа музыкант. Первое, что я вспоминаю, когда думаю о нем- это то, как он играл на гитаре. Играл как Бог! С закрытыми глазами, как будто струны- это часть его организма, и он шкурой чувствует где какой звук. Самая первая мелодия, которую я училась играть под его руководством - была "цыганочка". Когда я слышу её, у меня сразу возникает однозначный флэшбэк: я нажимаю клавиши фортепиано, а папа сопровождает моё неуверенное блямканье гитарными переливами неимоверной красоты. Мой папа пока жив. Но совсем плох, хотя его голос в телефоне по прежнему бодрый и хулиганистый, как у старого пирата) У меня нет иллюзий. Я чувствую, что он скоро уйдёт. В Рождество я поехала к папе, чтобы увидеться и попрощаться. Он не смог доползти до двери и открыть мне. А его новые родственники были на работе и отказались дать мне ключ и позволить войти. Я разговаривала с папой по телефону, сидя под дверью как собака. Ревела как ребёнок. Оба ревели. Но самое важное друг другу сказали. И вот о чем я: Папа, эти мои слова ты никогда не увидишь в соцсетях. У тебя и мобилы то нету. Но всё, о чем кричит моя душа, будет написано золотыми буквами на небе, когда ты пойдёшь Туда. Так уж вышло, что твоя дочь крепкий шаман) Когда ты отправишься в Хорошее Место, у тебя будет самая лучшая компания. Табор, уходящий в небо, привезет тебя к Богу. И твой самый важный путь, длинною в сорок дней, будет с весёлыми цыганами, песнями под гитару, звоном монет и красным вином. Ты пока ещё здесь. Но я вижу, что скоро ты уйдёшь. Пусть твой переход будет радостным и лёгким. Я так люблю тебя, папка! Как же мне тебя не хватило! Боль моя размером с океан. Как выплакать её?... Пап, твоя гитара всегда будет звучать в моём сердце ❤ Твоя маленькая дочка. Gypsy muerte. В твою честь.

Птица Алконост ( синяя птица) ... А в полдень птицу Сирин сменит другая птица, несущая свет и радость.

Ей снилось, что она рабыня, Забитая служанка неблагодарных людей. К ней презрительно на «ты» и никогда по имени, Только «дай», «умой», «убирайся», «вернись», «налей». Они рисовали на ее лице морщины Жгучим дегтем надменных мыслей и фраз. Они высасывали из нее глубинные силы, Нагло черпая ведрами пронзительный свет из глаз. Ей снилось, как ее загоняют в ржавые трубы Смешивая с помоями равнодушия. Скромная, терпеливая, она никогда не ответит на ругань, Всю грязь и ненависть можно на нее обрушить. И вот стоит она растрепанная у ворот старости С увядшей лилией в спутанных волосах. Вода желает людям только мира и радости, Она простила им слепоту, гнев и страх. А незрячий, чувствуя свою безнаказанность, Еще отчаянней пытается оторвать от нее кусок, Отнять ее тайну, запретить недосказанность, Убить волшебство хлестким ударом в висок. Посмотрев на свое отражение в сточной канаве Каждая ее капля наполнилась состраданием – «Гордецы, доверьтесь мне, - шептала сухими губами, - И я пролью на вас потоки живого знания!». Но никто не верил, что она вот так может, Даром, бескорыстно, отдать все то, чем богата, И что взамен она ничего не попросит, Ей достаточно лишь слова «спасибо» и доброго взгляда. Вода... Проснулась заплаканная посреди ночи, В рваных лохмотьях беспокойного, жуткого сна... Зов добродушных дельфинов разбил ее одиночество, И вода вспомнила кто она... Рукодельница, что вяжет рубашку для Бога Пряжей ослепительно – изумрудного цвета. В ней нежности к нему стало настолько много, Что Бог купался в океане неги. И зазвенел ее голос колокольчиками, Пряди волос мягко падали на гибкие плечи, А ткань реальности взорвалась святыми источниками, И все живое устремилось к ней навстречу. Вода проникла во все, и все водой дышало, Мир раскрывался как бутон, напитанный нектаром, Вода спасала, вдохновляла и преображала, Она и есть любовь, так все вокруг шептало. Изначальная, обновленная, счастливая, Неизменная, неизмеримая, неуязвимая, Непостижимая, нескончаемая и неутомимая, Невеста Всемогущего, Незримого. Ты прозрачная как вечная Истина, Чистая как чуткая совесть, Искренняя как последняя исповедь, Мысли людей я тобою омою. Вода... (ОдноНо)

Señor Olegario Artesano. Сеньор Олехарио - старый приятель Дона Хорхе. Спокойный, практичный и скромный. Когда-то, на той стороне бытия, был знаменит своими золотыми руками, прикладной смекалкой и способностью сделать что угодно из подручных материалов, за что получил прозвище Artesano(умелец). Свой земной скилл взял с собой в Хорошее Место. Всегда имеет при себе неубиваемый инструмент, расписанный под хохлому, и строительный нивелир, вмонтированный в левый глаз. Делает для Madamstepanova сундуки, которые она украшает и складывает в них приданное для внучки. Don Jorge и Madamstepanova с большим почтением и теплотой относятся к своему приятелю, ибо творения рук Олехарио светятся любовью к своему делу и плодам его. А любовь - это в Хорошем Месте как воздух на Земле. Все ею пронизано, все из неё состоит. Вот так вот)

Сундук для Jorge❤

... По ту сторону бытия, где отсутствует понятие времени, есть деревня с названием Хорошее Место. Там наслаждаются вечностью те, кто когда-то жили на земле... Скоро новые персонажи)