Истории о любви

– Отойди, – пытаюсь оттолкнуть от себя телохранителя. – Уже не такая смелая? – ледяной тон замораживает, заставляя замереть. – Я всё ещё люблю своего погибшего мужа, – закусываю губу и опускаю взгляд вниз. Я чуть не совершила ещё одну ошибку в своей жизни. – Где же была твоя любовь, когда ты целовала меня, а, Олеся? – его ладони оказываются на талии, больно сжимая. – Тогда, сейчас. Ничего не отвечаю. У меня нет ответа. Я не знаю, чем думала в этот момент, всего несколько секунд назад. – Я… – пытаюсь оправдаться, но мужчина перебивает на полуслове. – Не обманывай сама себя. Ты давно его забыла, – поднимаю взгляд на лицо мужчины и смотрю в карие и полыхающие глаза. Беру себя в руки, пытаясь дать отпор. – Ты – мой телохранитель. Будь добр, соблюдай субординацию, – я говорю глупости, поскольку сама же её и нарушаю. Но это всё, что я могу сказать. В ответ мне летит несвойственная для мужчины усмешка. – Проверим.

– Ты что-то хочешь мне сказать. Не вопрос, а утверждение. Собираю все силы и выпаливаю: – Останься со мной. Здесь страшно одной. Немного привирала. Потому что мои аргументы, произнесённые в голове, он проигнорирует. Этот мужчина никогда не покажет, что ему некомфортно. Внезапно его рука приземляется слева от моей головы. Он нависает надо мной, и я теряюсь, когда его тёплая грудь оказывается перед моим лицом. Задираю подбородок и, словно трепыхающаяся лань, дрожу под его давлением. Так было всегда. Он подавляет своим присутствием, особенно, когда находится так близко. Прищуривается, смотрит на меня сверху вниз и проговаривает то, что заставляет кровь застыть в жилах. – Чего ты пытаешься добиться, Олеся? А. Или я до сих пор тебе нравлюсь?