Пена дней моих

Она писала под псевдонимом в холодной избе на отшибе, у оврага заросшего полынью. Редкие деревца обрамляли опушку перед крылечком и в их тонких веточках было что-то жалостливое. Этот обреченно-унылый пейзаж однако, казался владелице чрезвычайно прекрасным. Она и сама была как веточка, ломкая и неприглядная, трепыхалась от каждого вздоха несправедливой природы. Зябко ежится в струю шаль было любимым занятием тоскливой девы. Ну и писать, конечно...

Родина неказиста и опустошена, разворована и опошлена, ее пнули все кому не лень и оплевали от души, со смаком. Из России вывозят и выкачивают с чистой совестью и все всем дозволено. Масса серых личностей из публичной сферы никогда бы не заработали ни копейки в других странах, но поносят эту. Да, Россия не самая красивая и благополучная, местами убогая и заброшенная, но она наша. Никто не сделает за нас ничего. Европа и Северная Америка поколениями выстраивали свой мир аккуратных пригородов с лужайками...