Роберт Енн

"Времена года - Зима" Грязный снег, тоска, морозы, Знаешь - никто не прийдёт. Пропадают дни как слезы, Тут уж новый год идёт. Для того чтоб стать вдруг старым, Вовсе жизнь не изменить. Он приходит дать надежду, Чтоб сильней тебя добить. И январь ты не запомнишь, Он как серое пятно. На картине что заполнишь, Слишком лишнее оно. А февраль наступит болью, Сердце вырвет "Валентин". Ты посыпешь раны солью, Скажешь что не уязвим. Потеряются все чувства, Существуешь чтобы быть. Ты как древнее искусство, Камень высеченый плыть.

"Времена года - Весна" Ты шёл и встретил вдруг котёнка, Меж ручейков и снежных плат. Ты вспомнил вдруг в себе ребёнка, Но чтобы жить ты слишком слаб. Как снег не тает, так и сердце, Застряло в этой мерзлоте. Оно пробьётся через герцы, Чтоб захлебнуться уж в воде. Немного позже выйдет солнце, Слепит разум - "воскресай!". И ты покинешь своё донце, Чтобы найти снаружи май. Запели птицы, ушли лужи, Вернулись чувства и душа. Ты станешь снова так всем нужен, Избавь себя от багажа. Теперь тебе никто не нужен, Живёшь ты в кайф и для тебя. Проход в лето - весь разгружен, Считаешь что познал себя.

"Времена года - Лето" Не вспомнится начало лета, Ты то работал, то бухал. Но ведь и значило все это, Что летом снова ты мечтал. Оно ведь шло всё, так лениво, Хотел ты летом всё успеть. На море и с друзьями пиво, Ты распылялся чтоб лететь. А месяц шёл, и с ним удары, Нарисовали твой Июль. Потух далёкий шум гитары, Остался водник и патруль. Ты прятался в знакомых вроде, Не помню даже что сказать. Кого-то мир твой озаботил, И дал причины так скучать. Закончилось лето отлично, Ты был так рад найдя её. Но тебе счастье не типично, И ты забыл - циклично всё.

"Времена года - Осень" Осень же твоё проклятье, Её так ждёшь и так скулишь. Начало просто-просто счастье, Ты старше на год и журчишь. Плескаешься как ручеёк, Романтика и листья пели. Ты не один - вокруг все ок, И жизнь играет словно трели. Прекрасная пора поэтов. Печальная судьба души, Октябрь вытащит скелетов. Что вырвут сердце из груди, И всё таки надежда тлела, Настало время для любви. Что в октябре тебя согрела, И дала жизнь с огнём внутри. Ноябрь ветер раздувает, Он тушит свечи и угли. Твою всю жизнь он расшатает, А там зима, мы вновь одни.

"Рисунки на стенах" На белых стенах, Увидишь ты пятна. Те что в глазах, Те что как клятва. Чёрные дыры, Кляксы и строки. Могилу ты вырыл, Под дубом высоким. И написал письмо, Что сквозь слезы прочтёшь. Будто ожил бетон, Он говорит, а ты ждёшь. И заставит же выйти, Ночью петь о любви. А сил только выть, На облаков корабли. И тут не в тебе же, На деле проблема. Делают больно, Рисунки на стенах. Те что придумал, В своей голове. Те что лишь пятна, Их нету извне. Ты их придумал, Чтоб не жить наяву. Не готов трезво мыслить, Лишь кричать что умру. Но рисунки на стенах, Что на деле пусты. Они отражают, Разбитость души.

"Триумфальная арка" В глаз закрытых, темноте, Стоит развесив листья арка. Она видна лишь в далеке, Чтоб закрывала тела балка. Не уберешь, не обойдёшь, Ты вытащи хоть весь скелет. Судьбу ты друг не проведёшь, Мечтал и вот ты в пустоте. Хотел раскрасить, не учёл, Что розы уж давно застыли. На то он миг - что как расцвел, Так сразу же его забыли. В месте этом нет особ, Холодный труп - украшение парка. Так перейдёт вместо счастья на гроб, Судьбы твоей цель - триумфальная арка.

"Внутренний диалог" Здравствуй, так давно тебя не видел, Бросил ты смотреться в зеркала. И боишся среди слез, людей и чисел, Не себя увидеть в отражении стекла. Неправда? Думаешь вокруг все лживо? Да ты погиб и попросту забыл свои черты. И мысль жжет тебя словно крапива, По нервным окончаниям твоей судьбы. Ммм, все отлично - скажешь тоже, Достиг же ты всего, что так хотел. Потери, паранойи, криков - "боже!" "К чему создание бездушных тел?" Отрёкся ты от веры, послал нахуй бога? "моя религия - Ночь" так ты говорил? В ночи ты лишь пустая часть сугроба, В который ты упал совсем без сил. "Ну так скажи же ты, скажи что дальше?" - "Не странно ли болтать с самим собой?" Отвечу хриплым голосом без фальши, - "Ждёт тебя последний бой с мечтой"

"Пуля" Движение наверх к затвору, По горизонтали от назад. Щелчок, заряд и разговоры, Любимых, близких замолчат. Ты пуля, взрыв тебя разгонит, Ты режешь ветер, косишь города. Раз человечество печаль лишь помнит, Дай им понять как ты сильна. Они увидят как слезятся искры, И может быть научатся ценить. Хотя наврятли лучше прсото быстро, И металически безмолвно всех убить. Обвинят, надавят на проблемы, Но значит все-же был ты прав. Они лишь кости в рабстве у системы, Мрази не поймут твой нрав. Наступит тишина. сквозная с сердца в стену, Разбилась крепкая, душевная броня. Вы построили барьер, создав проблему, Ценили бы вы хоть себя. Но нет, вы твёрдо уж решили, Что можете так низко пасть. И стали телом что зашили, Теперь ваш труп лишь морга часть.

"Сегодня умрёт музыка" Музыка - это искусство, Искусство вечно, ведь есть мы. Личности которым пусто, В этом мире без любви. Мы мечтаем, пишем, бредим, Попросту сошли с ума. Для других мы блекло светим, Только чтоб попасть туда. В место ,где не светит солнце, Где истлели все слова. Такое собственное донце, И в нем утонут голоса. Те, что грезили надеждой, Те, что звали за собой. Они ззудом под одеждой, Шептали строки "снова в бой"! А теперь даже их нет, Сегодня музыка умрёт. Искусство просто поток бед, "ты не поэт, а идиот".

"Взгляд из книги" Уйти в ночи не возвращаться, Отправится в места из книг. Тех что не были написаны, Тех что лишь писателя их крик. Поэта, который после не вернулся, Оставил строки с телом во крови. На пол пути он развернулся, Ушёл болтать со смертью vis a vi's. А от того те строки только лучше, В них так читается героя боль. Ведь для него что может хуже, Чем вывереная до точек роль? Он не решал в кого влюбляться, Он даже слов не выбирал. Но именно ему здесь растворятся, Ведь автор в грязь его втоптал. С каждой главой сильней он верил, Что может быть все хорошо. Но белых полос наш поэт не вклеил, Ведь он же сам их не нашёл. Пожалуй наш герой не понял, Того что ты сейчас прочёл. Живёт он в биографии той боли, Что я писатель ваш, прошёл.

"Мы!" Посредь зноя, кроя и мрачных городов, Не мы! Жаждем свободы! От нас её просят призраки оков. Что создали уродливые тени, И тянут нас в бездну пустоты. Но броситься же вас сомненье, мы, Чего же жаждем, мы! Прибудет же к вам презрение, Ко мне - писателю извечного стиха. Разгонится толпа и ударенья, Моих слов навек покинут города. Что возвышаются по ваши души, Я вижу вас, но я не вижу лиц. Разум ваш отравлен и загружен, Строками пропагандирующих страниц. Давно забыли люди что даёт свобода, Мы хотим лишь выбор, сделать новый шаг. Так к черту манифесты лживого народа! Который окован ими, вновь попав в ГУЛАГ. Мы вправе думать, говорить свободно, Мы! - звезды, мы создали зодиак! Но давайте все же говорить серьёзно, Мы разбиты, средь людей бардак.

"Похорони меня" Похорони меня родная, Хорони, ведь я любил. Я не видел в жизни края, Но всё-же он меня разбил. И на могиле напиши мне, "Лежит здесь глупый человек". Чтобы осталось всё на камне, И перешло из года в век. А на прощании ты скажешь, "Когда-то были мы близки". Но только суть ты всю размажешь, Ведь умер я не от тоски. Погиб от мести, паранойи, Когда заставила меня. Молить избавится от боли, Ведь похоронила ты себя. Пуля в весок, а я остался, В нашем маленьком раю. Где пустоты туман раздался. Там где себя я, хороню...