Мы скучаем о себе. Тем, далёким, и счастливым. Что теперь, живут во сне, Даже в страшном, не красивом. Мало сил, желания, на счастье, Много стресса, дел и суеты. Больше стало дней напрасных... Где-то, за горой, мечты. Радость... Слава богу радость, Не ушла, со счастьем, в сон. Шутим, с ней, мы про усталость, Прогоняя скуку «вон». Лепим день из разноцветных красок, Говорим приятные слова. Покупаем торт, чтоб был, хоть, сладок... Ну и пусть, что после этого, кружИться голова. Счастье просто так не получают. Счастье нужно из чего-то сотворить. Только в детстве его даром дарят, Забывающим, за это, отблагодарить. А потом, оно нам снится ночью, Струны теребя души. И скучаем, по себе счастливым, очень... Как в коробке, убранные, без идей, карандаши.
3 недели назад