Терять родителей тяжело... Очень тяжело. Ещё тяжелее переживать, каждый год, их дату смерти. Не знаю, как к ней относиться. Для меня это, несомненно, день их потери, день боли, день слёз... А для них день успокоения, день освобождения от боли, от беспомощности перед болезнью. Которая доводит до ожидания этого дня. У всех у нас, с этого дня, новая жизнь. У них там, в новом для них месте. А для нас тут, без них. Вроде бы и в привычном месте, но, уже другая. Без их опыта, без их заботы, без их любви, без их переживаний, без их поддержки, без их голоса, без их родных глаз.... Без их улыбки. Есть такое выражение - Закрывая одну дверь, Бог открывает другую. И он действительно открывает, и заполняет образовавшуюся пустоту другими добрыми людьми, событиями. Но всё равно душа тянется к той, закрытой двери. На которую смотришь с огромным сожалением, но изменить ничего не можешь. Я писала с надеждой, что найду хоть какое-то отношение к этому дню. Но, кроме, как поговорить об этом, так и не пришла ни к чему. Так и осталась в своём раздрае - моя боль, и их успокоение. Только наша совместная жизнь полна счастливых общих чувств. Долгой жизни вашим родителям.
damasedk@
25 января был день рождения Владимира Семёновича Высоцкого. Посмотрела фильм, приобщенный к этой дате. Правда не про жизнь и творчество Владимира Семёновича, а про его похороны. Которые прошли в не менее скандальной, но тем ни менее яркой атмосфере. Как, впрочем, и вся его жизнь. Выпав на период проведения, в Москве, Олимпиады, сама трагедия создала немало шуму, хоть властями и было запрещено сообщать об этом. Москва держала оборону, как могла, и чем могла. А вот западные СМИ наоборот, смаковала эту новость с позитивом - Ушёл борец, противник советской власти! Настоящий борец за свободу и демократию, народный любимец, талант! И, т.д. и т.п.... Не буду копаться ни в том, ни в другом. А подумалось о своём. С детства помню отношение к Высоцкому взрослых. Слышала, ещё на магнитофонных катушках, его песни. Став старше, сама стала понимать, и полюбила его творчество. Ходила в кружки любителей и ценителей его поэзии и песен. Обменивались стихами, чтобы больше его узнать. Но не помню, чтобы где-то, как-то относился, или призывал относится к нему, как к борцу против власти. Может в Москве, в его круге интересов, это было видно и слышно. Но мы, народ за МКаДом учились у него стойкости духа, жёсткой воле, любви, дружбе, юмору. Кто-то сказал, что вот мол уйдут очевидцы советского периода, уйдёт и понимание творчества Высоцкого, станет не актуальным. Хочется ответить - Ерунда! Его стихи учат быть не только борцом с властью, но и борцом с самим собой, и с выпавшей, на нашу долю, жизнью. Со всеми её "ценностями". Власть меняется, а его песни, стихи мы до сих пор ценим, любим, помним. Советская власть много чего "читала между строк". А мы, читали его другими глазами, с другими мыслями. Про вечное, про свое, про любовь, про дружбу, про предательство, про жизненные ценности, про веру в лучшее, про юмор от безнадёжности... Да про многое. Верю, что будущее поколение найдет в нем и что-то свое, как и мы - своё. О вкусах не спорят: есть тысяча мнений — Я этот закон на себе испытал, — Ведь даже Эйнштейн, физический гений, Весьма относительно все понимал...
~ СНЕЖНОСТЬ ~ А знаешь, как красиво за окном?! Но не для тех, кто взял с утра лопату. И чистит вечером, и днём... И не за плату. А снега навалило, ой - ёй - ёй! Лишь уши у котов мелькают меж сугробов. И медленно бредут непроходимою тропой.. Не чувствуя, под снежностью, порогов. Вот кто-то птичкам хлеба покрошил. Минуты две, и снегом всё запорошило. Сегодня будет бело, чисто... кто-то порешил, Пока погода оттепель не подложила. Никто по снегу незамеченным не проскользнёт. Следов, коллекция, у ней большая. Разбойник ветер, всё ревниво заметёт... Когда, со злости. А когда, играя.
Мы скучаем о себе. Тем, далёким, и счастливым. Что теперь, живут во сне, Даже в страшном, не красивом. Мало сил, желания, на счастье, Много стресса, дел и суеты. Больше стало дней напрасных... Где-то, за горой, мечты. Радость... Слава богу радость, Не ушла, со счастьем, в сон. Шутим, с ней, мы про усталость, Прогоняя скуку «вон». Лепим день из разноцветных красок, Говорим приятные слова. Покупаем торт, чтоб был, хоть, сладок... Ну и пусть, что после этого, кружИться голова. Счастье просто так не получают. Счастье нужно из чего-то сотворить. Только в детстве его даром дарят, Забывающим, за это, отблагодарить. А потом, оно нам снится ночью, Струны теребя души. И скучаем, по себе счастливым, очень... Как в коробке, убранные, без идей, карандаши.
