chabros

Жизнь, один огромный момент, и только нам решать сколько сахара добавлять в растворимый кофе.

Я беру телефон по привычке, отчаявшись сомкнув мысли в кулаке, ведь так страшно подумать что в нашем общении больше нет изюма. Ночь. На окнах картон. Собравшись на улицу надев капюшон, беру поводок, за ним и ошейник, дверца шкафа открыта, на руках моих мешок, словно музейный. Собираю последовательно, но без инструкций скелет на дне моих гиблых мыслей тонувший, череп, предплечье и все как обычно падает слезка, слегка эгоистично. Тянув скелетов скорей на прогулку, чувствуя дичайшую перегрузку, в темпе вальса, цепью вниз падают клетки, формируя карниз. И вот на прогулке нас стало больше, новый скелет давит все дольше на хрупкие кости моей души, и живший одинокий мозг в глуши.

Чувства павшего Засыпай, говорили они, в дальнем морге заброшенных чувств. Я кричала, не смей, подожди, верным в прошлом, написанных букв. Прошли дни, месяца и вот-вот буду жить забывая моменты, которые вечерами суббот давали подходящие элементы. Элементы огромного пазла, запиравшего душу внутри, как же крепко вина там увязла в бледной туше мертвого изнутри. Труп покоится, повод бушует, ведь настолько застряли в груди чувства павшего, прямо враждуют с тихим возгласом той доброты.