в утробе поэта

я сдуваю пылинки с белых кроссовок,  ты, не жалея потёртых кед, идёшь на одну из своих тусовок – открываешь двери для новых бед. у тебя без того куча проблем,  а ты, выпив залпом вишнёвый ликёр,  вспоминаешь, что было у тебя на обед. вспомнил – ничего.  ничего, кроме сигаретного дыма да немного воды натощак...

белым стихом душистость Твою обличу в пряный цветок, георгин, избито шепча о непрошенных чувствах. Ты ведь придешь завтрашним утром? изгибы Твои вывожу  на собственном теле, плоской склоняясь к постели со случайным знакомым...

выбери моё сердце.  читай эти строчки, пожалуйста.  ветер хлыстом наносит раны  на сгорбленную спину, - беречь хрупкое дерево — непоэтично.  солнце для меня — бакелит.  я заглушаю боль спиртным из литейного спутника...

слова комом в горле сжимались,  горькую правду скажу, не тая:  «искренне любить не получалось,  он её любил, почему не меня?».    не я пойду на свидание в кино,  не мне говорят «только позови»,  не моё имя называют с теплотой,  не я услышу нежные признания в любви...