Дневник ᚹᚨᚱᚷᚱᛁᛗ

Я просыпаюсь в глухую ночь. Не от звука. Не от толчка. Не от того, что кто-то позвонил в дверь или разбилась чашка. Я просыпаюсь от того, что в комнате слишком тихо. И в этой тишине, где-то глубоко в подкорке, срабатывает сирена...

Было четыре утра. Время, когда мир кажется особенно хрупким, а внутренние демоны выходят на охоту. Я проснулся не от звука, а от ощущения. В комнате было тихо, она спала, ровно дыша мне в плечо. Но в воздухе висела чужая тревога...

Я уволился с должности «Почтальона чужих драм». Или как я перестал таскать чужие сумки Знаете это чувство, когда плечи ноют не от физической усталости, а от невидимого, но неподъемного груза? Представьте, что вы идете по улице, а на плече у вас висит огромная, рваная, дурно пахнущая кожаная сумка...