Перегорело. Уже не больно. Сижу напротив, смеюсь, шучу… - Как жизнь? - Нормально. - И я довольна. - Давай за встречу. - Давай чуть-чуть. - Ты замуж вышла. - Ну, да. А что мне? - Да ну, конечно. Что за вопрос. А помнишь? - Помню. - Я тоже помню. - Ну, вот и ладно. Давай без слёз? - Ты стала жёсткой. – Прошло три года. - Не так уж много. – И это срок… - Сегодня жарко. - Ага, погода… - Да…очень жарко…я прямо взмок… - А он, твой этот… - А, ты о муже? Хороший парень. - А он…какой? - Как муж – он лучше, любовник – хуже. Зато надёжный и под рукой. - Такой как надо? - И что такого? - И даже любишь сильнее чем… - Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь…тогда зачем? - Ну, да, конечно. Прости. - Не надо. Перегорело. Одна зола… Но только, знаешь, я встрече рада И даже лучше, что я пришла. Теперь я вижу: перегорело, А ветер пепел уносит вдаль. Не шевельнулось, не заболело… И я спокойна. И мне не жаль… Как ты уходишь, сутуля плечи, Как в чёрно-белом немом кино. И все же грустно от этой встречи? Перегорело…а всё равно… Автор: Алла Гуриненко, 2007
2 года назад