Сундучок с сокровищами

ПАРИЖАНКА Я пройдусь по бульварам Парижа, Под чудесное пение Каас, И, быть может, случайно увижу На скамейке, сидящую, Вас. С томиком Ги .. Мопассана, В затененных от солнца очках, Вы, с улыбкой загадочной, странной, О Париже начнете рассказ. О Монмартре - богемой обласканном, Где творили Ван Гог, Ренуар, И тогда, ещё не затасканный, В Мулен Руж шли смотреть на канкан. Как по узким и темным улочкам, По щербатым, крутым мостовым, Парижанки гуляли буднично, Шарм влюбленности растворив. Проведёте потом закоулками В эмигрантский квартал Монпарнас, Гумилев, Мандельштам, так мне думается, Прочитают стихи и для нас. И по набережной к Сене мы спустимся, Сядем в юркий цветной катерок, Вы вуаль на лицо приспустите, Как натурщица Жоржа Руо. Я пройдусь по бульварам Парижа, Где ходили Пиаф, Далида, И, быть может, я Вас там увижу, И запомню такой навсегда. 10.09.2025г. __________________________________ ✔️Как понимаете, все публикации на канале защищены авторским правом, в соответствии со ст. 1259 ГК РФ. Использовать без разрешения автора запрещено (разрешены только репосты😉😁).

ОДА ЧЕРТОВКЕ Слегка раскосый взгляд, И брови вскинулись, как крылья чёрной птицы, Улыбка небрежения коснулась губ, Прикрыв жемчужный ряд, Опущены, как стрелы, трепетно ресницы, И чудится, что, вдруг, ресницы эти, Вас соблазняя, что-то тихо говорят. Упали кудри-смоль, обвившись, вкруг изящной шеи, Как кружевной шифоновый убор, И взмах запястья, словно быстрой тенью, Прикрыл таинственный и непонятный взор. Точеные две ножки, чулки в телесном тоне, два каблучка… И звонкий по тротуару стук. О, сколько глаз мужских в истоме, И сколько жаждущих, коснуться этих ножек рук… Встречали? В след смотрели томно? Забыв обеты, данные жене? Не видя в образе, опасно беспокойном, Чертовских рожек, запутанных в руне. 25.02.2025г. По следам одной стихотворной переписки. Вот так, из чепухи, рождаются стихи. (фото автора)

КОЛЛЕКЦИОННОЕ ПРОКИСШЕЕ ВИНО О любви писать легко, Ведь все любили и трепетно, и нежно, Любимы кем-то были, но!, Порой, так снисходительно, небрежно… В ответ любви кивали, как прохожему в окно. И о разлуках пишется легко. Как призраки проплыли силуэты, Растаяв в прошлом уж давно… Оставив темы музыкантам и поэтам. А память, как архив, как старое, немое черно-белое кино. Писать о разочарованиях легко. Когда на них ты смотришь через призму ушедших лет, и видишь всё, как сквозь стекло, из триплекса безжалостного реализма. И вспоминать о том совсем легко. И снова пишешь, пишешь, пишешь, как будто пьёшь коллекционное прокисшее вино… ____________________________ Выросло из маленького стихотворного этюда под публикацией дружеского канала. ____________________________ Вспомнилось коллекционное французское вино тридцатилетней выдержки, которое, старший сын подарил на тридцатилетие со дня свадьбы родителей ) На мой нежный вкус – гадость полная))) Но, мы, конечно, хором сказали – Вау! Просто провела аналогию 😉 (фото автора. Часы, как память о безмятежном детстве и ранней юности)