По своим четверостишьям

*** Полумрак и пара свеч, В старинном медном канделябре, Красота, осенний вечер, В окошке бронзовый ноябрь. Я сажусь за грязный стол, Сдувая пыль с любимых книжек, В фужер вливается вино, Любовь, тоска, четверостишья . В одиночестве спокойней Наблюдать в окне за ветром, Тяжело и не легко мне Быть одному и быть поэтом.

Ветер не утихнет до зори, А может быть до следующего вечера, Меня продует сквозняком внутри, А стало быть и делать больше нечего. По улицам, где тухнут фонари Брожу один задумавшись о вечном, Хоть сотый раз подумай о любви, Кого любить легко и безупречно ? Мрак при свете исчезает на день, Лишь тени падшие от тополиных крон. В небе стая пасмурных громадин, Затмя бескрайность, туманя небосклон. На сердце тучи, ливнем на тетради, Встав спросонок лишь выйдя на балкон, Душа подобна тихой, речной глади, Заблудший путник счастлив у икон. От пыльных книг веет романтизмом, До тошноты зачитаных до дыр. Устал смотреть через чужую призму, На ту любовь калечущую мир. И в то же время в них веет героизмом, Любовь спасает исцеляя раны. Но я как червь всегда ползу под низом, Избегая то, что может меня ранить.

Жизненная повесть абсурдно скучна, если ты не автор . Новый день, как новая глава , а скорее как страница должна быть заполненная событиями и наверное ещё крайне важен жанр повествования. Какой нибудь роман, по моему мнению очень соответствует обыденной жизни , обыденного лирического героя, кем являешься ты. Ведь весь абсурд в том, что ты одновременно и автор и лирический герой своей же истории. Как бы не хотелось вставать рано утром и приходить к своим обязательствам существования , как бы не хотелось спать ночью, а например читать захватывающую книгу, зная что на утро самочувствие бодрости будет в ужасном состоянии. Как автор , который пишет сюжет и двигается по ходу дела по нему нанося вред и самому себе, как герою своего рассказа. Что нужно чтоб написать свою жизненную книгу ? Надо просто напросто жить , потому что живя ты её и пишешь, но не забывай , что б лирический герой прожил счастливую и насыщенную яркими эмоциями " Сказку" Ведь самое главное, что ты ещё являешься и читателем по ходу времени после прочтения особенных и крутоповортных глав. Делай новые заметки , пробуй , как закончить каждую новую главу, ведь эту главу придется прожить самому.

СЕЛО МОЁ Село моё, Пеньки, заборы, Кривые тропы и кусты, Холмы И небольшие горы, И лесочек в две версты. Я помню тут, Что шесть мне лет, Я помню первые педали. В первый раз Велосипед - Мы целый день на них летали! Помню берег, Помню раны, Об ракушки, как ножи. Тотчас, Сразу на поляну - Лишь листочек приложи! Как тогда, Бежали вскок. За мороженым и соком. По дороге, В пыль, в песок, Об пенёк и прямо боком. Всяк царапался, И ладно, Рана больше не болит. Опять бежали, Ждёт нас мама, И брат мамуле говорит: - Мол, мамуль, Братишка боком, Навернулся, весь в крови. - Ну, да мамуля, Ненароком. И дальше правду говори. Я конечно, Всем признался, А там зелёнка или йод. На братишку Обзывался. Мол, дурак и идиот. А сейчас Чистосердечно Я готов всем объявить. То, что жизнь Увы, не вечна, Чтоб родню всю полюбить. А сестрёнка В ползунках. Игрушки, куклы, крепкий сон. Любил таскать, Я на руках, Ей одевать комбинезон. Днём я сыт, И в вечер - рад! Чаёчек помню и печенье, И помню, как Делился брат, За часок лишь на качелях. Помню кухню, Помню плов, Помню мамины обеды. И молоко, И их коров, Помню слёзы и беседы. Как хулиганил, Шестилетний - Хулиганством не назвать. Был как все, Их не приметней, Волновалась только мать. Я помню, Появлялся поздно. Брат с сестрой уж в одеялах. Мамин взгляд Смотрелся грозно. Пришёл без них, а был в сандалях. Всяк смешного Было в детстве: Радостей, и слёз, и горя Сейчас конечно, Мы не вместе, Тоска об Ире, о Егоре. Эх, брат, сестра, Далёки ныне Да и я уж не вблизи Трассы делят И равнины. Да хоть подарки им вези. Егор учиться Пошёл дальше, Сестра всего ещё в восьмом. Я, конечно, Самый старший, Но не далёк от них умом. Хоть мама, Наша не одна, Любим мы её, как прежде Мне как Далёкая луна, Звоню я по ночам в надежде. Как в день любой, В день матерей, Подарок шлю я очень важный. Ведь нет Любимей и родней, Нам матерей любимых наших.

Почему не спиться в поздний час ? И зачем повторно греем чайник, Ночь длинною тропинкою на Марс, Ночь легка и так не обычайна ! И какого же нам, совам без охоты, Сидеть на кухне слушая тоску, Когда в окне, в заоблачных высотах, Звезда дневная льётся на луну. Своим свещеньем роняя капли света, Мы видим отраженье серебра, От той луны ещё возможно где-то, Сверкает в сердце дикая искра. В человеке, который в поздний час, Ещё не спит, повторно грея чайник, И восхищаясь, словно первый раз, Этой ночью , что столь необычайна !

"Скоро" звучит, как "никогда" Ночь без сна, натянутые нервы, Стою на месте, но тянут города. Ветром с юга, хочу лететь на север.. На малой родине я мало повидал , А стало быть пора увидеть новое. Грибочек каждый тогда не волновал, Как Москва ,округи подмосковия. Астрахань, осознано лет восемь, Примерно знаю и то не до конца. Какое лето, какая нынче осень , Не видел сов, не видел и скворца. Степные волки где, где рыжая лисица, Каких цветов я местных не видал ? Лишь голуби известны , да синицы И как орёл однажды пролетал. Какие птицы здесь другие обитают , Насекомые и сколько их у нас ? Ох сколько лет, а я всего не знаю, Как иностранец словно первый раз. "Скоро" , звучит, как " никогда " . Успею я увидеть всю Россию . Астрахань , ты первая тогда, Хочу узнать насколько ты красивая !