Матвей Ткаченко

Лето в этом году выдалось по-особенному жарким, словно кто-то пролил над городом горшок с раскалённым маслом. Асфальт на привокзальном перроне источал терпкий и густой аромат мазута. Жар, исходивший от уличного покрытия, казалось, обволакивал всех прохожих – превращая их яркие фигуры в дрожащие, полуразмытые картинки. По перрону, медленным – но уверенным и твёрдым шагом, брёл пожилой мужчина. На вид, ему можно было дать семьдесят – семьдесят пять лет. Несмотря на то, что его старые ботинки шаркали...

Тьма сгущалась над густым еловым лесом и если бы не огромные сугробы, ничего бы не смог разглядеть одетый в какой-то овчинный тулуп, да вязаную шапочку бородатый мужчина. Снега в этом году намело столько, что местами по пояс проваливался Иван, однако упорно продолжал идти вперёд, ведь там его ждало самое ценное, что только может быть у человека — его жизнь! Да и следы свои похоже он всё-таки запутал, наверняка преследователи подумали, что он уехал с маленькой железнодорожной станции, где совсем недавно как раз проходила электричка, но перехитрил бандитов Ваня...