Мама на каблуках

Садик закрылся на карантин… Мы сидим дома и играем в секретных агентов. Старшенький - секретный агент Сладкий (его хроническая недостаточность сладкого в организме породила такой позывной). Младшенький - секретный агент Пирожок. Просто он дружок-пирожок, поэтому так. Я - Босс. Они все работают на меня. В каком-то фильме услышала эту фразу. Теперь хожу и повторяю зловещим голосом: вы все работаете на меня! Очень нравится. Секретный агент Пирожок ведёт слежку. Он цепляется глазами за брата, за папу, за меня и не отпускает. Настоящий шпион. Если он не следит за конкретным человеком, то у него разведывательная операция. Он крутит головой во все стороны очень активно и оценивает обстановку сидя у кого-то из взрослых на руках. У агента Пирожка есть оружие - улыбка. Оружейные бароны плачут крокодильими слезами, потому что оно им недоступно. Старшенький, простите, агент Сладкий, иногда просит за ним не следить. Тогда мы его обстреливаем игрушками и начинаем следить тайно. Агент Пирожок выглядывает из-за двери, из-за стены, прилетает сверху… Операция «Суп» на грани провала. «Прием, агент Сладкий, объект суп должен быть уничтожен. О конфетах подумаете позже, в случае успеха операции «Суп». Повторяю приказ: уничтожить объект суп, как слышно?» ..карантин, что ты делаешь, прекрати 🤣

Обсуждали с подругами, что человек во взрослой жизни будет счастлив от того, от чего он был счастлив в детстве. То есть важно вспомнить свои ощущения - от чего мы кайфовали, чем нравилось заниматься. Речь шла о возрасте до 6 лет. Очень сложно, на самом деле, вспомнить тот период. Но далее речь пойдет о чуть-чуть более старшем возрасте в моем случае. Почему? Так получилось. По следам наших с девочками разговоров, спросила у мамы что делало меня счастливой когда я была маленькой. Она не задумываясь сразу выдала ответ - писать. “Ты писала постоянно, у тебя были блокнотики, тетрадки. Стихи, рассказы, истории.” Я даже помню, на какой-то конкурс отправляла простыню из моих стихов. Но ничего не выиграла. А еще мама разговаривала с моей учительницей по русскому и литературе, показывала ей какие-то мои работы. Учительница их положительно оценила. Любила писать - звучит так романтично и драматично. Помню, в литературный университет хотела поступить. Когда мне было лет 11-12. Мне стало грустно. Почему если я так любила это дело, то это ни во что не вылилось? Нет ни одного написанного и сохранившегося произведения. Нет ничего опубликованного. Нет никакого ощутимого результата. Только воспоминание - пшик. И все. Недавно на авито наткнулась на объявление: девочка учащаяся 10 класса предлагала написать сочинение для других школьников. Я стукнула себя по лбу: мне б мозги этой девочки и в таком возрасте! Я до такого только в 33 додумалась и то не без наводки опытного в писательстве человека. Правда, я не сочинения пишу, но все же. Почему грустно, ведь можно сейчас написать что-то стоящее или хотя бы просто что-то более осязаемое и стоящее, чем постики в Инстаграм на заказ. Именно этим я сейчас занимаюсь в декрете. А я отвечу вам - отстаньте😀 Настроение у меня рефлексировать, грустить об упущенном времени, возможностях, идеях и смыслах, а не бросаться с головой в какой-то литературный проект, брать ответственность и что-то делать🙈😅 А что вас делало счастливыми в детстве? И как у вас с этим делом сейчас? Практикуете?