Писатель-мечтатель

Давно не писала.  Сегодня муж упомянул, что снова помог бывшей жене с бытовой проблемой. Я не отреагировала внешне. Внутренне - к ночи разожгла в себе такой огонь из коктейля ненависти, ревности и ещё чего-то злобного, что снова не могу уснуть. Собираюсь завтра, или выбрав подходящий момент, объяснить ему мою точку зрения по вышеуказанному событию. Во-первых, хочу ему сказать, что бывшая жена ему никто, тем более в отсутствие сына (он в армии), а оказывая ей бытовую помощь (кстати, уверена, что не он её инициировал), он оказывает ей "медвежью услугу". Поясню, она надеется на его помощь и не хочет...

Часть 4. Поймала себя на мысли, что для того, чтобы писать я ввожу себя в транс, транс воспоминаний прошлого. Потом из него тяжело выходить, как судороги сознания...Вроде всё, что хотела - написала, но мозг всё преподносит воспоминания, а я его останавливаю, боюсь расплескать драгоценные для меня капли прошлых событий. Бабушка... Ещё до школы я знала счёт на немецком языке) Не знаю, зачем. Бабушка научила. Так ненавязчиво, наверное, расширяла кругозор и тренировала мою память. Она всегда меня как-то мягко, но настойчиво направляла. Вот, например, я до школы очень боялась выходить одна на улицу, а уж тем более ходить в магазин...

И снова про бабушку. Ее звали Клара - редкое имя, истинный учитель русского языка и литературы, добрая и строгая ( не так сильно, как мама). Каждое утро, когда мы были в деревне, у нас был завтрак - обязательный салат из овощей с маслом или майонезом, жареная картошка или макароны, жареная рыба. Причём салаты были со всевозможными травами с огорода - тархун, базилик, петрушка, укроп. Бабушка отправляла меня на огород за ними каждое утро. Я вставала позже всех, они с дедушкой могли покосить, проколоть или окучить картошку, старались всё сделать до жаркого солнца. Настоящий праздник был, когда шёл...

Часть 2. Про дедушку. У меня был дедушка...Страшное слово - был. И чем старше я становлюсь, тем чаще я его говорю. С одной стороны был - это конец, но мне больше нравится был - это до краёв наполненная большая комната, в которую можно сколько хочешь заходить и вспоминать, открывать забытые шкафчики в комнате, вытирать пыль и заряжаться счастьем. Дедушка называл меня Фрукт. Улыбаюсь. Это была его похвала и также это было высказывание осуждения. Он никогда не ругался матом, вернее я так думала, пока не услышала, стоя под верандой, его горячий политический спор с приезжающим на лето фотографом Василием Ивановичем...

Предисловие. Недавно прочитала очень тёплый приятный рассказ про заботу и любовь. (Не знаю, удобно ли упоминать блогера, его написавшего, надеюсь, вы мне подскажете, в правилах не очень поняла об этом. Я допишу его имя, если можно.) Мне кажется, что я не чувствую любви, как бы точнее сказать... Я её понимаю, я её сама раздаю родителям и детям... А вдруг это не любовь, звучит высокопарно, но, иногда, я боюсь отсутствия этого чувства, как будто эмоциональная тупость. Как будто отсутствует долька в апельсине, представим, что апельсин - это я. Про маму не готова писать... Напишу про бабушку и дедушку, вернее, бабушек и дедушек...