Poet UP

Зачем же я пишу стихи? Спасут они хоть чью-то душу? Пойдут в умах гулять они? Иль это глупо и не нужно? Поймут их люди глубину? А сам ее я понимаю? Но ночь души пойдет к утру, Искусством путь свой осв

Обычный человек- ведь это же загадка. Мы все с рождения наделены душой. Она в ребенке светится украдкой, Внутри у взрослого, как вечный часовой. Она спасает и дает нам веру. Хранит, оберегает нас во всем...

Как модно в наше время быть животным, Как долго нас учили в стаде жить, Решать судьбу собранием народным- Кого любить, куда идти, с кем жить. И говорили нам- один в поле не воин, Без общества ни стоишь ни гроша. Но счастлив тот, кто в самом деле волен, Кто стадо пробуждает ото сна...

Внемлителюди, стойте, оглянитесь. Не головою, а душой. Что вы увидите, скажите? Да знаю, кто-то снег зимой, Увидит кто-то сад весенний в полном цвете, Иль летнее сияние луны, Глазами ясными как смотрят только дети, Посмотрит кто-то в осени души...