Ушла из дома в одной флисовой пижаме. В дурацкой пижаме в красно-черную клетку. В начале апреля. В двенадцать ночи. В руках телефон, ключи, портсигар. В голове - пустота. Долго стояла, курила на общем балконе. Потом встала и пошла. В никуда. Неспешно. Шаг за шагом. По пустой улице. Потом ей скажут, что это было по-детски. Нет. Это было самое взрослое решение в жизни. Самое тяжелое. Мозг орал про маньяков и наркоманов. Мать на том конце провода вторила мозгу. Все стало предельно ясно. Оставаться нельзя. Нужно уходить. Внутри пустота. В сердце. В мыслях. Кажется, что-то оборвалось. Что-то кончилось. Пальцы замерзли, не разжать. Холодно. Но лучше так. Чем дома. С этими людьми. Слёзы колятся. Внутри пусто. Потом не сможет ни плакать, ни смеяться. Еще не подозревает. Что-то оборвалось. Надолго. На года. Годы терапии, лекарст, врачей. Домой вернётся. Идти некуда. Будет смотреть стеклянными глазами. Слушать оправдания, крики, истерики. Молча пить коньяк. Пытаться натянуть улыбку. Больше не выходит. Травить байки о прошлом. Которое ничего не значит. Теперь не значит. Окончательно. Навсегда.
2 года назад