— Ты меня, парень, прости. Прошу еще раз: прости! На глазах старика блеснули слезы.
Он рос, не подозревая до мая 45-го, что его мама умеет петь. Что умеет плакать, что умеет не слышать его вопросы, потому что сидит, глядя в одну точку, что умеет через силу работать – это он видел, это он знал. Но когда мама вместе с соседками запела, сидя за столом, на котором стоял чугунок картошки и ломтиками нарезанная свекла, а ещё хлеб, много хлеба, потому что все соседки принесли хоть чуть-чуть хлеба с собой, и большая кружка с какой-то вонючей жидкостью… Это было первый раз. И день был с непривычным названием – День Победы...