Варламов-Донской

Про неформат в поэзии На днях решил ликвидировать пробел в своей образованности – захотелось выяснить, а как относились отцы-классики русской поэзии к матерщине. Оказалось, очень даже неплохо. В первую очередь меня интересовал наш А. Пушкин. И он меня не подвёл, поскольку даже в этом сегменте «великого и могучего» оказался на недосягаемой высоте. Взять хотя бы скабрезный вариант «Онегина» – это образец художественной нецензурщины на века. Если, конечно, он был написан им, в чём я мало сомневаюсь, учитывая уровень произведения. Но даже и подтверждённые авторством Пушкина так называемые «матерные и пошлые, или хулиганские, стихи» оного, они впечатляют. Как говорится, «мастерство не пропьёшь». Да что там попусту говорить,  возьмите и сами прочтите стих «Царь Никита и сорок его дочерей»! Уверен, испытаете эстетическое наслаждение от слога нашего прославленного «негра»! Или, скажем, «Недавно тихим вечерком»? Вы почитайте, думаю, и  этот игривый опус затронет ваши душевные струны; а некоторые из дам так и вовсе затрепещут, как героиня стиха Наташа! В общем, Пушкин не подвёл. Настоящий, как он сам говорил, «Ай да я, ай да сукин сын!» (Цитата неточная, но верная.) Есенин тоже молодец! Его матерная поэзия, хоть и погрязней выглядит, но тоже весьма, на мой вкус, хороша, хоть и довольно мрачна. И всё же, несмотря, очень поэтична. Впрочем, с его-то дикой талантливостью, трудно было упасть ниже своего высочайшего уровня. Короче, не подвёл Серёжка меня и мои ожидания. А его произведения указывать не буду. Захотите, легко найдёте сами. И, наконец, Маяковский… Я не стал читать все его стишки этого жанра – категорически не понравились! После нескольких стишат захотелось промыть глаза – они отказались дальше глядеть на «это», не то что читать: иной народный поэт на заборе пишет краше. Короче, этот Вова не мой герой в смысле стихосложения. Впрочем, и всё остальное, написанное В. Маяковским, мне никогда не нравилось. Оговорюсь, я не навязываю никому своё мнение, поскольку оно частное, хотя и честное. Свой выбор вам делать самим, и не только в стихах… И напоследок. Я тоже сравнительно недавно отличился подобным. Если возникнет желание, можете почитать на сайте мой стих. Для этого нужно просто нажать на выделенное название «Кощей». Засим откланиваюсь – надо ещё много про читать и написать…

Ночь выдалась сложной – насекомые, жара, бессонница. В общем, стариковские прелести в полный рост. Естественно, в голову начали, как ни странно, приходить мысли. Захотелось слегка «приколоться». Назло обстоятельствам. К тому же я ещё не описывал лето. Наше лето. И в результате вот он, мой любимый месяц во всей красе. (Если я немного приврал, не обессудьте – какой писатель без гипербол?)    Июль Июль. Жара. Египетские казни Объяли огнедышащей стеной Придонье, Нижнее Поволжье – Пришло к нам Наказанье Божье! Но если честно – не впервой. А в Волгограде далеко за сорок, И Волжский жмёт под пятьдесят. От зноя крепко изнывают оба. Эх, потрясло бы от озноба!.. Что с нами небеса творят?! Спасает Волга, Ахтуба, озёра, Их голубые зеркала – На глади в лодках браконьеры, А может, просто гондольеры? Народ практически разделся догола. Чуть ниже Астрахань. И там тепло. Верблюды. Люди – наши, не берберы. Вновь лодки и японские моторы, А в «капитанках» местные конкистадоры. (Вот эти точно браконьеры!) Природа, как собака, дышит тяжело. Эльтон блестит на солнышке  рапой. Степной орёл на высоте порхает, Внизу ковыль покорно иссыхает… Ну, в общем, это не впервой. 12.07.2024 Волжский

Лебедя Написал стишок и задумался, а стоит ли выставлять его сюда. Вдруг кто начнёт упрекать меня в малограмотности. Ну мало ли… Думал-думал, да и придумал, что негоже обижать своих читателей в узости кругозора. Да и вообще, ещё в пору окончания своей молодости стал понимать, что нет ни глупых, ни умных – все мы человеки, каждый человечней другого в чём-то, чего нет у другого. А-а? – какова глубина-то? Хоть патентуй новую ветвь философии «от Саши В» типа «Детерминизм В». Последняя буква и укажет на моё скромное авторство. Так вот, чтобы жисть мёдом не казалась:  Чёрные лебеди Что за время пришло, господа, Поменялось всё на лету, Будто в лето пришли холода. Уж простите за прямоту – Перекрасились вдруг лебедЯ. И добро бы в розово-маковый Или, скажем, в синь-перо. Всё бы колер на радость ласковый Гладил глаз собою пестро. Только цвет непроглядно-аспидный.    * Густо-псовые, злые года Вдруг залаяли, искусали нас. Ощетинились, без намордников, Словно в лютый предутренний час Их согнали с мягких ковриков. Ветры крыльями машут, страшные, Сносят шапки с бедовых голов. А и головы те, ровно зряшные, Облетают листами с кустов, Мокнут в лужах, грязно-бумажные. Скрыла тень земные ровности Мрачной сеткою новостной. Убежали в панике радости. Воют оборотни под Луной, Строя разные мерзкие пакости.    * Беспрестанным басом дрожат Чёрно-белой радуги нервные Струны в небе выше дождя – К нам летят, воздушно-тревожные, На беду на беде лебедя.

Ушел... Мой друг ушёл на контракт. Семья, понятно, в шоке – Он ей представил факт В реальности, не в Тик Токе. Чего тут скажешь – мужик, Которому лет за… много. Пошёл, как всегда, напрямик, Оставив домашних в тревоге. Молча шагнул за порог, Разом порвав с цивильным; Потом позвонил: «Я – в Ростов, И скоро ждёт Украина…» Мой друг ушёл на фронт, Казак в двадцать первом веке. Седой, лихой мастодонт – Огромная тень на снеге. Такими жива Россия, И будет стоять впредь – Он плоть её, может, мессия, Отчаянный русский медведь. Что пожелать? До встречи! Удачам числа чтоб несть. Чтоб скоро вернулся с сечи, И с ним благая весть!..

Ночью… Ночью, как обычно, прибаливал. От бессонницы написались очередные лимерики, довольно грустные. Не от самочувствия, а от погоды – дождь за окном, холодно в квартире. Осень, едри её в корень… Неужели правда есть люди, которым нравится осень? Я так весь съёживаюсь, и точно похожу на ёжика в тумане с моросящями каплями за шиворот. Если он, этот шиворот, есть у ёжика. И мысли такие же приходят, промозглые. Брр! Лимерики 11 Лимерики 11 Песчинка жёлтая, янтарная, На солнце плавится, в нём плавая. Волна, упав, подкошенная, Следы облизывает брошенные. В реке молчит рыбёшка вялая.    * А на небе рябь от ветра, Да в поклоне гнётся верба. Побегут на водопой Гуси, утки. Я – домой. Будет дождь, примета верна.    * Яблоневый сад, заброшенный, С бородой травы некошеной. Нет ни яблок, ни листвы; Стойкий запах конопли… Дождь бормочет, перекошенный…    * Не поёт на ветке дрозд, У него повисший хвост. Дрозд воротит клюв от кашки, Не нужны ему букашки. У дрозда сегодня пост.