Творец и таролог

Хочется правды? Никто не дождётся! Правда умерла давно. Правде уже никогда не икнётся, Ведь слышат все только одно. Лживые чувства как чёрные птицы, Кружат проклиная правдивую речь. Клюют душу правды и ей не укрыться, Ведь камень лукавства не падает с плеч. Кто правду любил, тот поверил в обман, И секунда становится часом. Холодно так, что хоть прыгай в вулкан, Всё меньше правды раз за разом...

Здесь художник себя называет поэтом, Поэт называет себя королём. Не освящён он тёплым светом, Ведь не стоял пред алтарём. И ничего Святого нету, В конце тоннеля тусклый свет. Здесь никто не ждал вендетту, И не взять собакам след. Быть может день, быть может ночь, Не разобрать вовек отныне, Любовь не сможет здесь помочь Ведь сердце в злобе тихой Стынет...

Если дождь, то плачет небо. А для кого-то - лишь вода. И кто-то верит в это слепо, Беды не зная никогда. У неба тоже есть душа, Но мало кто об этом знает, А кто-то тихо, чуть дыша, Прекрасно небо понимает. Дождь - слеза, частичка тучи, А туча - это часть души. И кто-то собрав мысли в кучу, Ни торопится, ни мчится, ни спешит...

Обычный мир, но не совсем, Он был велик, но пал так низко. Теперь живём среди проблем, А раньше счастье находилось близко. Я вижу свет теперь во снах, Глаза открыл, но нечего не видно. Всему виною тьма в глазах, Смотря в окно становится обидно. Ведь там сплошные миражи, Остатки прошлого из красоты природы. А через несколько секунд опять видны Далёкие и тёмные пустоты...

Быть может грешен я? Скажи мне, Боже! Я так устал от этой суеты. Меня всё время что-то гложет, А вдруг кто выйдет с пустоты? Быть может свет угаснувший давно, Вновь воссияет и укажет на тропу? Быть может свет пробьётся сквозь окно, И ослепит предателей толпу? Так кто же я на самом деле? Ангел? Демон? Человек? То жар, то холод во всём теле, Мечтам уж не сбыться вовек...