Лепестками осенних листьев.

В наших жилах — кровь, а не водица Мы идём, сквозь револьверный лай, Чтобы умирая воплотиться В пароходы, в строчки и в другие долгие дела.

– Ах, милая Глэдис, все пути ведут к одному. – К чему же? – К разочарованию.

— Она мне очень нравится, но я не влюблен в неё. — А она влюблена в вас, хотя нравитесь вы ей не очень.

Зачем мне эта комната? Зачем мне это новоселье?... Когда я здесь чужой человек, и все для меня чужие…

Ведь для себя не важно и то, что бронзовый, и то, что сердце - холодной железкою. Ночью хочется звон свой спрятать в мягкое, в женское.