Многогранная

Перепрыгивая с кочки на камень и чувствуя при каждом прыжке, как огромный рюкзак бьет по пояснице, я слегка посапывала и отплевывала волосы выбившиеся из хвоста. Нет, я конечно, любила походы устраиваемые моим другом, но негодовала на себя, почему собственно не признаться ему что я - ведьма? у меня есть метла, которая могла бы спокойно перенести меня и рюкзак через поток ручья… Но неет, я тащила на себе этого «соломонового монстра» и только тихо шептала успокаивающие заклятья, чтобы ручей был поспокойнее...

- Черт побери Аркадий! – я гневно смотрел на подгоревший суп и думал как бы засунуть в огонь эту корючку. Аркадий сидел сложа длинные ручки-веточки друг на друга, смотрел в траву и тихонько вздыхал. Казалось, он не слышал мою гневную тираду о супе. Поняв, что дело не чисто, я спросил: - Аркаш, Аркашааа, что случилось у тебя? – Аркаша поднял зеленистые большие глаза на меня и снова вздохнул. Все ясно! - Что снова Наяды? Говорил, я тебе заканчивай на них смотреть, они только с водяным дружбу водят. - Эх, да какие наяды? – снова выдохнул Аркаша – Добране они и в подметки не годятся, мизинца не стоят! – леший грустно плюнул смолой в костер, от чего вспыхнула и затрещала искра...

Мы стали чужие с тобою Погрязли в своих проводах, И то что назвали любовью Рассыпалось в дребезги, крах... Я так обожала прижаться к горячей небритой щеке, Ты тоже любил обниматься в прихожей и темноте... И наши касания кожи, И запах твоих волос Мы всё таки не похожи.. Но было у нас всё всерьёз. Спасибо, что был это время, Спасибо, что душу любил. Спасибо за нежность и ласку, Которые часто дарил...

А знаете, я люблю подъезды. Сейчас объясню. Поднимаешься по по знакомым ступенькам и чувствуешь запах картошечки жаренной, сразу мысль — давно не готовил, надо бы сегодня. Или, запах, не дай бог, оладий или блинчиков, и все! Ни о чем другом больше думать не можешь… Особенно, вспомните, в детстве, идешь по подъезду бабушки, улавливаешь запах блинов и держишь пальчики, отмечая про себя на каждом этаже, не исчез ли аромат. Иногда везло, и ты залетал в квартиру со скоростью рыси, мыл руки, обнимал бабулю,...

Так вот мысль о.. поездах. Если всю жизнь ехать только на одном поезде, ты вряд-ли увидишь больше чем заданный маршрут. Возможно ты достигнешь цели. Но одной? Хватит ли тебе этого?. Допустим достиг, а что дальше? Лечь помирать? Но если будешь менять ветки, направления, поезда, целей больше, круг на воде превращается в волны. Многочисленные и бесценные по своему опыту. Поезд останавливается и ты просто выходишь, говоришь спасибо, и покупаешь новый билет. Можно испытывать боль, и пролить слезы (" Это только слезы Маугли, пусть текут") но движение этого старого поезда ты уже не замедлишь, да и устал ты от его скорости...

Было по зимнему свежо. Пушистые хлопья снега легко покрывали набережную. И воды сильной реки шумно летящей внизу с легкостью поглощали каждую снежинку. Я смотрела на горы напротив, наблюдая их безмятежность, вековую мудрость, антистихийность, в отличие от поглощения белых мух, темными водами. Стояла поздняя осень. Но было еще тепло. Было желание снять теплый палантин с головы и плеч, но оно быстро улетучилось, при мысли что придется объяснять мужу «что мне тепло, и холод не повредит нам». При последнем слове, я инстинктивно положила руку на живот и легонько погладила...

-Неудивительно, что вы болеете - сказал доктор, проведя осмотр и щелкнул языком: - Да-с! Егор нервно сглотнул и выдавил: -А что? Что такое? Это серьезно, да? - на лбу уже выступила холодная испарина. Док крутанулся на стуле, в руках крутя ручку, задумался. Прошло 2 минуты, ровно в половину больше, чем проходил осмотр! -Да-с…- снова задумчиво повторил док. У Егора свело живот и начало проникать раздражение к этому докторскому «Да-с!». А веди этого спеца ему рекомендовали проверенные люди, в рецензии которых Егору не приходилось сомневаться. Да и очередь он занимал на 2 месяца заранее.. А что по...

Подруга в прошлом году посоветовала зарегистрироваться на Тиндере, мол че, попробуешь, самооценочку поднимешь, посмеешься и удалишь. Кто в курсе. тот в курсе, что одна единственная переписка превратилась в год любви и душевного бича. Но об этом не будем. Речь сейчас не про отношения. Так вот, год назад, переписываясь с моей Т. разговор уплыл куда-то в степь и подруга выдала: «Напиши себе там в описании - «могу написать о тебе, поэму, или некролог»» Хм! А что? Я ж могу! Не то чтобы всем и каждому, но стихи-то пишу! В общем смастерила я этот статус по быстрому...