Алина Вальс

На розе вновь опали лепестки, И недопит бокал вина сухого. Любовь не сожалеет о былом, Она его переживает снова. Любовь питается восторгом прошлых встреч И поцелуев сладостных объятий. Пусть все прошло - не перестанет течь Из сердца кровь от острых восприятий. Любовь живет, пока жива мечта, Покуда не иссушена надежда И тлеет медленно под кожей редкий пульс, Что бил по венам несдержимо прежде; Пока из памяти не...

Полюби! Этот странный таинственный мир - Полюби его каждою клеткой души И вдохни до конца…  Сердца трепет безумен, и тает душа От любви. Просто так.  Полюби. Он не враг. «Полюби» - ветер сердцу прошепчет в окно.  Не от лютой тоски замерзает оно, А в любви засыпает. И счастьем пылают Глаза, и так хочется ввысь без оглядки - Туда, где мгновения нежные сладки, Где наши мечты… Только помнишь ли ты? Я тебе покажу! Только ты полюби...

Любовь бывает очень-очень разной –  Счастливой и взаимной, непростой,  Красивой, непонятной, не такой,  Но все равно кому-то очень нужной…  Любовь бывает слабой, безоружной,  Бессмысленной, никчемной и пустой,  Немыслимой и в чем-то суетной,  Простой и сложной, радостной и грустной –  Все это может быть. Но хуже нет  Любви ненужной… Как холодный свет Безликих звезд, она внутри сияет - Не греет, только ярче освещает Руины прошлого, в которых нет надежд, Нет мира дивного, нет праздничных одежд....

Я осени дитя, ребенок октября, В любви рожденный отзвуком дождя И принятый в объятья листопада… И колыбельные мне ветер пел. Прохлада Осенних дней мне стала свежей простынёй, Свинцовые же тучи – одеялом. И дождь – мой брат названный – вечно рядом: Хоть за окном, хоть в сердце. Не такой Мне кажется порой весна. И лето, Которое лучами перегрето, Похоже на сиюминутный...

Осенний день. Две чашки кофе на столе: Одна не тронута, другая чуть отпита. Он должен был прийти, но лишь в письме Сказал «не сможет» - фраза так избита, Проста, но больно от неё всегда… И забронированный столик у окна, И чай любимый для двоих остывший, Которым запивали кофе… Лишний Не он - весь мир, когда в нем нет тебя. Счёт попросив, оставив чаевые За то терпение, что все к ней проявили, Ушла, улыбкой проводив гостей, Навстречу череде безумных дней. Октябрь пел и танцевал «Бостон», И вторил дождь ему, и небо в унисон Роняло капли в ритме старых вальсов...

Зачем восходит солнце над землей, Зачем скользят его лучи по крышам, Зачем мы слышим, думаем, и дышим, И наполняем мыслею живой Себя и каждый день, прожитый спешно, Мечту, забытую давно беспечно, Любовь, которой не было и нет?.. Зачем все это? – Я ищу ответ. Ищу в себе, в других, во взглядах отчужденных, К бессмертию души приговоренных, В улыбках искренних и неподдельной фальши, В словах и мыслях – тех, что жизни старше...

Сплетенье рук, дыханье, сбитый пульс - Ты мой и я твоя до самой капли. Мгновенья плавятся, как воск - я не вернусь Туда, где души от мороза зябли, Где холод тьмы и мрак пустых сердец, Где неразгаданными маются загадки, И лишь слова бессовестные сладки В пространстве замкнутом по образу колец. Мне все равно, что скажет тот прохожий И как посмотрят на меня друзья. О Боже, как же часто я сама  Себя не слышала?.. И только кровь под кожей Размеренно по венам поплыла,  А в ней судьба моя… И еле слышно  Так часто-часто сердце постучится В палату разума над облаком мечты...

Спросите дождь, о чем он горько плачет. Спросите солнце, отчего слепит. Поля спросите, для чего их пашут. Спросите сердце, почему болит... Наверно, такова его природа - Стучать размеренно и незаметным быть, Покуда не узреет у порога Знакомый образ. И начнет дробить! Бить стекла, рвать безумные мгновенья, Сбиваться с ритма, замирать и ныть, То обладать желая, то забыть, То упиваясь ядом сожаленья От несвершенного и что давно свершилось...

Я слышу мир. Я чувствую дыханье, И плач дождя, и нежных листьев содроганье, И тучи грозовые надо мной - Все это мир. Такой как есть. Живой. Такой, как был когда-то сотворен И чьим-то замыслом из счастья возведен, Подобно замку из песка вблизи воды, Где от ничтожной, самой маленькой волны Конец всему. И равновесье зыбко. И не сойдет с лица Его улыбка, Покуда не изгладится рельеф И прошлой нашей жизни барельеф Не обратится вспышкой на закате. И солнца луч последний так некстати, Из океана вырвавшись к земле, Пронзит собою небо...

Мы привыкли воспринимать поэзию как искусство. Во все времена поэты – это творцы, создающие нечто новое из обыденных слов и выражений. Но что делает стихи по-настоящему прекрасными? Что отличает их от прозы? Рифма! Да, именно рифма – ключ к разгадке природы поэзии и ее особой притягательности. Рифма выступает своего рода сосудом для великолепного напитка; частью целого, без которого нельзя помыслить совершенное творение. Без рифмы «напиток» не утратит свой вкус, но превратиться в прозу - не менее содержательную, но лишенную магии бытия. Само слово «рифма» созвучно с «ритмом» - у этих слов общие греческие корни...

Я слышу тебя, море, Говорю я с тобой честно, Прихожу я к тебе вечно - Расскажи мне свое горе. Мне поведай свои печали - Мы знакомы с тобой с детства!.. Моего одинокого сердца Только ты разглядело дали. Ты шептало мне слов мудрость, Научило себя слышать И душою взлетать выше, Чем земли одичалой скудость. Ты любило меня нежно, Доверяло свои тайны. Не молчи же сейчас - стали Мы друг другу еще ближе...

Мы все когда-то станем просто пылью –  Бесцветной, незаметной и пустой.  Мы будем раздражать носы собой,  Врываясь в форточку, доказывая былью,    Что были мы!.. А может, все же, нет?  То дело прошлое – промчалось столько лет…  Мечтали мы и думали, что вечны.  Спешили, хоть и знали, что беспечны.    Мы верили, быть может, и не в то…  Но время оправдания прошло!  И остается пылью пролетать  Над местом юности… Не станем мы гадать,    Кто прав был, кто нелеп, а кто не с тем –  Все в прошлом, больше нет системы мер...