Есть, что сказать.

Я не знаю как это описать. Как описать это чувство, когда ты смотришь на окна хрущёвок. Разные. Такие невыразимо разные. У каждого история. У каждого легенда и сказка. Я могу смотреть пару часов, не отрываясь вовсе. Вот тут синяя деревянная рама. Он окрашена так много раз. Краска трескается, а потом на неё накладывают новый слой - немного другого тона. И снова. И снова. И так несколько лет. Несколько десятков лет. Кусочки наслоившейся краски отлетаю от неё, и в мы видим целую историю в этих слоях. А потом на окне появляются жестяные банки с петуньями. Странные пластмассовые вёдра с бархатцами...

Я крутой специалист. Правда. Очень классный специалист по всевозможным специальностям, которые включают в себя декомпозицию задач, контроль сроков, работу с бесконечными "факапами", фиксацию результатов, анализ рисков и вот это вот всё. Но мне не 25, мне 33. И я, очевидно, слишком стара для того, чтобы мой опыт и мои навыки были должным образом оценены и востребованы. Бесконечные отказы без объяснения причин. Мой опыт - релевантен. Моих "софт и хард скилов" более чем достаточно, с избытком. Но нет, "мы не готовы сделать Вам предложение"...