Владимир Задорожный

Часть 1. Сон. . Морфея царство ждёт нас всех, Где слышим детский мы свой смех, Куда нас шлёт закрытье век, Где мечт несбыточных макет. . Куда, скажи мне, мягкий мех, Который нёс мне счастье, смех, Который в детстве, словно грех, Я нёс в руках, пройдя метель. . Дружище, где же, где же дом? Вернулся я, герой, пешком, Я видел в небе мировом Межзвёздный пепел дальних звёзд. . И лепет только за окном, В квартире тихо, будто гром, Ударил в уши летящим ядром, Мне делать нечего, Харон. . И вот, проснулся, будто тени, Шагали люди, я на сене, А кто-то плакал, как на сцене. С какой же целью, друг мой Федя. . Друзья, писатели, поэты, Не вам ли знать на всё ответы? Ведь вы с душой на «ты», аскеты, Я вас до этого ведь видел. . Часть 2. Бред? . И вновь моё же пораженье, Какое мне теперь спасенье, Когда душа несёт лишь бремя, Когда хочу я лишь терпенья. . Глаголют истину лишь числа, Пустые люди, что без смысла, В которых, видно, столько мыслей, Что их душа давно уж скисла. . И что же? Я теперь безумен? И я, что был благоразумен, Теряю жизнь, хоть силы полон, Выходит, был я полоумен? . Нет, не верю, быть не может! Мой век ещё ведь не был дожит! Я сплю, наверно это сон, Да только сердце он мне гложит! . Прошу, останься хоть на миг! Услышь же мой последний крик! Себя прошу остановить! Я не был никогда двулик! . Не верю больше я, не верю, Мне стало душно, жизнь я мерю! Она ушла, здесь, планомерно, И пыл я, видно, поумерю. . Часть 3. Детство! . Как весело нам в парке, на качелях! Друзья, давайте, дружно, вверх! Возьмём все шишки, что на елях! Будет горка нам – партер! . Не знаю, есть ли зло на свете, «Вам рано знать» - мне скажет мама, Но лучше лишь когда нам светит Ярчайшая из звёзд всех панорама. . Все краски ярки и смешны, Мне мама скажет: «Подойди». Все мысли в сказке так ясны, И маме я кричу: «Не уходи»! . Как говорилось в старой песне, Детство ведь не навсегда, И вот, я плачу, слёзы пресны. Мне беззаботность здесь чужда. . И вот, мой угол, полный пыли, Хранит мой давний, мой секрет, Как слёзы взор на миг прикрыли, Закрыв и звёзд далёкий свет. . Мне завтра в школу! Где наверно, забуду звёзд далёких свет, Где я забуду дачи, сёла, Где лишь один сюжет. . Часть 4. Кольцо. . Я снова вижу эти тени! Они – шпионы, воплощенье Всех горестей, и зла, и бед! Нет мне от них нигде спасенья! . И тут, я встал, мне озаренье, Пришло, из разума несясь, Что тени – это лишь моё виденье, Мне смысла нет бежать боясь. . Проекция, не больше, – эти тени, И вот, над головой смятенье, Как дикие кусты сирени, Сорвал я, как подделку, украшенье! . Я вижу тень, тень – это я? На мне же нету, здесь, лица! Я тенью чёрной проживя, Увидел истину – глупца. . Теперь что делать? Нужна мне цель, Её пора мне снова сделать, Чтоб был мой жизненный туннель. . Хочу свободы, да, свободы! Хочу свободы от оков, Которые мне стали своды! Напишу-ка пару я стихов. Часть 5. Цель. Я с ней ушёл бы на край света, Я был бы беззаветно верен, Я с ней прожил бы вечно лето, Я был бы проще, легковерен! . И вот любви моей несчастной, Бичом вдруг стал мой план большой, Я жизнь пытался сделать связной, Но лишь окутался я мглой. . Она придёт, сегодня, верю! Я ждал её который час, Но суждено мне было в сквере, Закончить эти планы злясь. . Я злился, на себя, глупца, Что был обманут вмиг судьбой, Что думал, быстро, с утреца, Что станет мне она женой. . И вот, один я, ты доволен? Ты знал о замысле моём! И я, что был любовью болен, Узнал, что был шутом, а не царём! . Теперь, мой бич судьбы несчастной, Я вмиг направлю на вас всех! Я буду вам нести заразный, Мой личный, мой же неуспех.

Ещё не поздно. Время! Время! Нам был дарован свыше шанс! Да только нам минута, слово, Часы, недели и года – Всё это миг, уже всё поздно, вернуть их нам уже нельзя. Ещё не поздно. Чуем бремя, Что нас ведёт вперёд во сне! Во сне, несбыточное чудо, Реальность нам – Как сон во сне. Ещё не поздно - Три лишь слова. Им смысл мы даём в бреду, Это всего лишь знак отмщенья, Предатель – время, Как смешно! «Ещё не поздно» Я скажу вам, Нам силы ведь дают мечту. Мечту несбыточную, Слово, Оно сыграло лишь в ничью. Ещё не поздно Мне сказали. А в чём же смысл? Где же свет? Играет жизнь вся с нами, Снова, Давно разыгранный сюжет. Ещё не поздно, Делай! Делай! Работал так, что силы нет. А озаренье вмиг уходит, Уходит в Тартар, В чёрный свет Ещё не поздно, Все молчали. Искал я мудрости, но нет. Мы все с закрытыми очами, Забыты, Слепо мы живём без бед. Ещё не поздно, Время, время, Как растяжимо же оно! Как мы его теряем, время, Излишне, Уже потеряно оно. Ещё не поздно. Три слова, которые могут как убить, так и поднять из пепла. А что нам, простым обывателям? Людям, которые время тратят как желают. Не поздно ли ещё нам подумать, остановиться? Мы теряем нашу фантазию, умение мечтать, приобретая умение воплощать. А что воплощать без мечт? Не знаю.

Кого играешь ты с задором? Чью жизнь ты на себя берёшь? Быть может ты герой в доспехах? Быть может драмы ты герой? Актёр ты – вот твоё призванье, Ролей не счесть в твоём дому! Ты каждый день их посещаешь, Ввергая разум свой во тьму. Ведь ты живёшь на свете этом, Но вдруг, забыл ты обо всём, Ты стал Вергилием, поэтом, А завтра Дон Кихотом днём. Ты роли стал слепой заложник, Забыл о мире внешнем всём, Твой друг – Пилат, а может быть и Воланд. В главе от роли – решето. И вот ты на краю, в сомненьи: «Быть мне или не быть, ответь!» И вот, ты, поглощённый ролью, Несёшься к славе без побед. Возникало ли у вас когда-либо чувство, что ваш труд бессмысленен? Что уже работаете не вы, а руки. Глаза боятся и не позволяют нам разглядеть то, что мы делаем, наш мир, наше нутро.

Душа. Как много в этом слове! И это мы, и это мир, Что нас окутал от рожденья, И наши сны, и мысли наши. Но может ли душа гореть? И может ли её взять смерть, В свои холодные объятья? Иль может смерть ей не страшна? Одно могу сказать я точно, Что нет в душе моей покоя, Из-за того, что я спокоен. Хотя, когда же жил тот «я»? Ведь я был некогда другим, Таким наивным и смешным, Таким доверчивым, но к счастью, Я стал осознавать себя. Да, всё ещё мы схожи в чём-то, Быть может, «я» был лучше часто, Но вот теперь душе всё ясно, То, что не смерть душе страшна. И вы не верьте всем тем людям, Что говорят: «Душа мертва!». Герой молчит, боясь огласки, Хотя в душе горит пожар.

Рукопись Рукопись, чистейший лист, пергамент, Как много творчества, признаний, Ложились на листы как пух, А наш поэт всё ждёт экзамен, Экзамен публики, признанья, О том, что мастер слова он. И вот, написанный шедевр, Написанный душою, не рукою, Несёт он к публике, мишени, Свою духовную стрелу, Своё златое озаренье, Свою душевную среду. Однако разочарованье ждёт, Оно как смерть, неявно и нежданно, Наследия, однако, не оставит, И имя мастера, шедевр, Погибнет так же, как и он, При свете свеч, при шуме тьмы. И вот удар для мастера велик, Его творенье было всеми бито, Оно погибло, не родившись в свет, Оно покинуто людьми вовек, И имя мастера забыто, Во мраке свеч огонь горит. И вот, разгневанный на мир, Прокляв всё то, что он считал виновным, Его хватила ярость страха, И вот от страха быть забытым, Он стал крушить свою квартиру, И вот в камин он бросил книгу… Эпилог Прошло два века, Дом заброшен, Покинул свет давно уж дед, Спаливший свой родимый дом, Где пепел рукописи с домом Развеял ветер на тот свет. Знаете, многое подверглось забвению. Но сама ли вещь виновата или сам ли виноват в том человек, которого забыли? Быть может, виноваты мы? Те, кто забывает, кто не хочет вспоминать, болезненно вспоминать то, что может ранить душу. А если не вспоминать, то как мы можем говорить о том, что мы храним память предков?

Вы думать смели ли о чуде? О чём-то сложном не всерьёз, О мире нашем, нашем, люди! Мир полон чуда, я всерьёз! Когда с утра нас гонит время, С кровати встать, поесть, попить, Не видим ли мы все потери Идей и чувств, людей, шагов. Когда мы первый шаг теряем, Встаём с утра не с той ноги, Когда улыбка чувств не дарит - Гаснет свет идей в ночи! И не теряя ни минуты, Берём мы в узел нашу жизнь, И как нам вздумается водим, Ведь чудо - это наш прогресс. И вот же мир наш, перед носом, Дорога, что идёт в года, Года, что мы увидим скоро, Но старых нам вернуть нельзя. И вот, кузнец, своё ты куй уж чудо, Не даром ты имеешь счастье, Держи его в любом ненастье, Мир пуст как холст, а ты - творец. Стареем. Кажется, что вот, ты становишься мудрее, умнее, но столько всего упускаешь. Как бы Вы-ребёнок отреагировал на Вас в текущем положении? На ваше умение фантазировать, помышлять не о великом и глобальном, а о чём-то своём, близком душе. О простом счастье, счастье беззаботном, непринуждённом.

Часто бывает так, что вы кого-то забываете. Вы помните его манеру речи, походку, но совершенно не можете вспомнить имени, лица, глаз. И когда вас попросят рассказать о человеке, о котором так мало помните? Кто-то начнёт говорить, что его не помнит, а кто-то расскажет о нём того, чего не было, не будет, но он так запомнил. Память смешная штука, не так ли? Вот я пишу стихи, а кто вспомнит про меня, как человека? Кто расскажет обо мне без преукрас и обливания грязью? Лицо. Поэт, творец, создатель, мастер, Реалий молот свой держа, Создать намерен был лишь чудо, Других душа не зрела целей! Поэт ковал свой гений в кузне, Белый цвет вдруг стал как дым, В горниле пламя он раздул, Чёрным лист там стал от дум! Когда закалки час настал, Он в хладные умы толпы вложил Свой гений, час настал. И вот в восторге весь народ. Творца несёт толпа, он в славе, Омывшей с головы до пят, И вот с восторга он слезами, Погиб, творенье лишь создав. И вот стоит его лицо, На площади оно одно, Герой как личность был забыт, И помнят только гений - миг. Так кем же был творец? Не знаю. Его запомнил мир в лицо. И лишь лицо его все знают, На солнце медь блестит назло. И вот додуман был сюжет, Об авторе все знают лживо, И только старый человек Вдруг вспомнит кем был тот поэт.

Стихи, стихи, стихи... зачем я их пишу? Кому? Быть может нашим всем... ... Учителям Когда же вы – герои света, Учить начнёте нас любить? Любить не бога, не зарницу, А свет ученья нам пролить. Вы нам всем дали базис и основы, Вы были нам всем как родня, Пока не стали брать от дома, Всё то, к чему душа близка. Вы стали алчны, но не лживы, В душе горит домашний свет, Но главы стали словно свечи, Неся холодный, блеклый свет! Так встаньте, в руки факел Знанья Взяв, смелей ведите нас вперёд! Зажгите свет в главах учёных, Пока он не погаснет вновь.

История конца. Вырезки из воспоминаний, документов и прочего, тех, кто его пережил. Отрывок из размышлений Р. Хочу вернуть те дни, пожалуйста, вернитесь! Я не могу так существовать. Последний собеседник мой погиб, а я теперь наедине с собой. Еды много, чуть ли не на всю жизнь. Но я сойду с ума от тишины. Занятий нет. Как же так случилось? Я начинаю винить себя в том, что вывел её из себя, она вышла из убежища и не вернулась. Надеюсь, что она жива. А я завтра попробую выйти и поискать что-то для досуга. А пока осталось лишь писать. Даже и нет желания есть. Мучает совесть, её голос меня мучает. Он меня преследует, как будто моя совесть и разум спорят, а ясность ума меня покидает всё быстрее...