У матросов нет вопросов Встречал частенько я поэта, Он всё к деревьям приставал. То ждал от тополя ответа, А то всё ясени пытал. Причём, бубнил одно и то же - «Мол, девушка моя-то где?» Мол, он найти её не может, Неужто, мол, в Караганде? У телевизора философ, Поддёрнув плюшевый халат, Экспертов достаёт вопросом «Что делать?» и «Кто виноват?» А барды прямо в неба просинь Кричат, как будто есть там кто, - «Где лето?», «Что такое осень?», «За что вы Ваньку-то, за что?» Вопросы сыплются горохом - «Быть иль не быть?», «Кто в магазин?», «Кому живётся тут неплохо?» И вечное – «Где деньги, Зин?!» Но хоть здоровый, хоть болезный, Хоть он спортсмен, хоть бизнесмен, Все вопрошают бесполезно, Как вопрошал Некрасов эН. Ответов нет, одни вопросы, Народ запал свой тратит зря… И только умные матросы Уходят бороздить моря. Матрос не всё, конечно, знает, Но суетой не обуян… А потому что понимает, Что на фига козе баян?
3 часа назад