Кофеин что-то написал | поэзия

Три года думать, подбираться с разных сторон и три дня писать. Вся оставшаяся жизнь, чтобы не исполнить мечту - не увидеть его воочию. В моей пасти три горсти пепла,  Запах гари изводит ноздри. Возжелала я в миг ослепнуть, Или камнем да рухнуть оземь, Но сижу все на прежнем месте И взираю на толпы снизу, Как зеваки собор мой крестят, Будто это спасет карнизы От огня, чье безумство рядом Не стояло с той преисподней, Тем в сравненьи холодным адом, Что стращает рабов Господних: Их пугают котлы и черти, Всякий грех там находит угол...

Пояснение: одно из самых завуалированных стихотворений в моей копилке. Оно написано под впечатлением от одного рисунка, который был утерян из-за сбоя в компьютере. Ни автора, ни названия, если оно и было, отыскать не удалось. Поэтому тут не будет иллюстрации. Не хочу подмены. "Триада" о выборе. Выборе, который не всегда делаем мы сами. На нас давят куча обстоятельств, мы четко помним, что оставили позади, видим грядущее и наслышаны о чем-то, что гнет проволоку судьбы, как ему вздумается. Пламя,...

Предисловие: мне всегда были чужды дневники, никогда не получалось их вести "как надо". Но мне кажется, что если бы он у меня прижился, то мы бы слились воедино. Потенциальная зависимость от дневника - вот, что вдохновило на это стихотворение. Отдаю тебе пепелище, Я вручаю с землей погосты - Сбережешь их за шкафом нищим, Где скелеты давно бескостны? Я дарю тебе меч - железо! - Пусть и бурый от пятен крови. Все, что в душу мою пролезло, Поубавит тебе здоровья. Я кидаю кольчугу, шлемы...

Театр закрылся - потеряна труппа. Не ищешь ты волка для хищных овец, Ферзь, озирающийся поминутно, - Из шахматной клетки последний беглец. Растишь в себе гордость, всегда тебе мало, Привязывать нити к тому, что твое, И пусть не по праву. Его проиграли Судьбе в твои карты, сглотнув острие. Привык вести пальцем, перчатки оставив - Нитки-поводья злосчастно резвы, А шрамы, как кольца, низать не пристало Тому, чьи покровы хотят белизны. Творец - не ремесленник, качество шелка Льстит тем, кто мечется вслед за рукой...

Предисловие: изначально стихотворение было написано в качестве текста песни для проекта (ныне замороженного) моего друга. Согласие получено, противопоказаний нет. Произведение, которое у меня ассоциируется с органной музыкой, холодными брызгами и безмолвным криком. Связки на пределе, но ни звука не пробивается сквозь бушующее море. Кто навлек на берег этот шторм? Играю четыре недлинных сонаты - Выходит расстроенный визг. За шиворот брызги, по курсу фрегаты... Соль застывает из брызг. Шершавым футляром морской контрактуры Сковали кристаллы смычок...