Будни Бездомного Кота

Тоска... Не та что по родине. И по умершему... Не та тоска. Не по тому, Что было создано И что было разрушено. Не по мечтам, Что мотыльками наивными Летят на верную смерть. И даже не Хатико, Что глазами постылыми Вынуждена Безразлично смотреть, Ища друга сердечного черты. Не жди, Творение чистое, верное. Как листья сбросят деревья, Красивые... Как вывески магазинов Яркие, Как свет их манящий. Наебут. За ними люди жалкие, Всё продающие, За выгодой бегущие, Как шакалы снующие В поиске твоей слабости. Но есть лекарство. Есть вакцина. Это тоска. Тоска без причины. От всего что видел. Что понял...поняла? Ни каких эмоций. Ни каких более чувств, Ни какого доверия, Пусть лучше убьют. А смерти бояться, Что в море штиля. Ни чего спокойней нет, Но нет и страшнее. Главный вопрос, Что меня гложет - До каких пор ты человек... И где, блять, розжиг? И сожрав всех, кто тебе верил, Всех, кто тебе доверял, Оставшись один, Когда не кому сказать, Что тебе похуй, И воды кому подать? Настаёт черёд Той самой... Уже забытой тоски. Не по лихим временам Не "ох как ебли", А когда "До конца" Так ли? Когда всё здесь, Когда сейчас. И запомни, Родная, Точно не здесь. Точно не сейчас. А если и здесь, То ебись оно всё! Но увы, Опустели наши задворки, Наши колодцы - Пусты. Не помогут попойки. Это настоящая, В поисках смысла пропавшая, Ни кого не щадящая... Тоска. Как бомж Сидящий у костра, Что кормит собаку бродячую, Уставившись тупо в огонь. Иногда в глаза ей смотря. Языки пламени шальные Играют симфонию, Не жалея, что зря Прожиты дни. Догораю. Я.

Это я переживал бессонные недели, Галюцинации, крики голосов в голове От несправедливости И предательства любви и человечности, Осознанания, на что всё променяно. Это я спал в подъездах, Не чувствуя пальцев и дыхания слабого, Это меня забирали менты. И что поймëте вы в строках убогого, Через которого переступили БЫ? Если прочту со сцены Свои рваные. Кровоточащие ранами. С кривыми ямбами И сбитыми ритмами, Но такие МОИ Стихи?

Я всё меньше уверен, что продолжаю существовать физически. Всё сильнее убеждаюсь, что ментально мёртв. Каждый день боюсь просыпаться панически, Боюсь, что на этот раз буду окончательно стёрт. Боюсь оглянуться, боюсь признать, что там пустота Прошлого нити рвутся Когда то были Эмоции Мысли Роились Кричали Но теперь не уверен, Что там были смыслы Теперь я уверен, что меня наебали Да кому ты врёшь... Наебал себя сам В аренду приходу себя сдаёшь И делаешь вид, что не виноват. Каждое утро хуже чем прошлое За каждое всё более стыдно Как удобно оправдывать, считать себя брошенным И строить замки вокруг себя из бутылок Но это не вечно. Это когда-нибудь кончится Либо так. Либо кончусь я. Надеюсь кто-нибудь позаботиться Не хорони. Кремируй меня Не надо прах развеевать по ветру Не надо надгробий и мрамора Просто сожги, начерти пепла полосу И снюхай. Что б забрало, как забирало меня.

В мишуре атрибутов, Неоновых вывесок, Примитивных мелодий, Полых взглядов, Где не ты убог - Где нет весов, Что покажут, Как потерян, Как жалок. Что подходит срок Годности К употреблению Тебя в обществе, В этой матрице, Бутафории цивилизации И иллюзии к ней пригодности. Одинокий разум, Жертва профанации, Верящий Наивно в смыслы, Что кажутся важными, Но увы... Проиграли Интересам тех, Как бы тебя не рвало На части От мысли: "Так быть не должно", Кому проебали. В их интересах. В интересах "сильных" Мира сего.

Густые и терпкие соки доверия, Сочатся из мыслей, Пробуждений, Старых обоев, Дыхания И бетонных стен. Как угораздило, Проебав остатки сознания Провалиться, Поверить, Ведь этих схем - Я не раз был субъектом, И вместе с тем, Каждый раз, блять, готов Идти на заклание, Точно знаю что будет, Что останусь один, Но зачем, Я бьюсь в эту стену? Чувствую запах Такой пьянящий, Аромат твой... Такой настоящий... Начинает казаться, Что не в бесцельном бреду, А реально. Не декораций пластмасса, Шоу Трумана блядское, А настоящий, живой, Без натянутых масок, Сюжет не из фильма, Не из рассказа, А вот оно... Рядом... Оно наяву... И опять я наивно надеюсь, Что чувства, Страсть и доверие - Не пустой для нас звук. Хочу открыть эту дверь, Но если там пусто, Если сырость и плесень Это всё что за ней - С сочным, Пронзительным хрустом Не выдержит, Моя наивная, Карикатурная вера, В любовь. Глупость и бред. Реальность всё верно расценит. И переломит хребет.