Нет никого кроме Природы.
Человек идет. К кому?
Приоделся. Для кого?
Размышляет он. О ком?
И кому всё это писано?
Всегда бережет свое "лицо".
Торгует даром времени в почет.
Выживает аж до смерти,
С миражами в "дельце".
Без фантомов как без рук пока:
Друзья, враги, родня -
Всех их ценит одиночество,
Голодное до величия и почестей.
Речи, взгляды их, как хлеб насущный.
Врут, что помнят славные дела мои.
Имидж, образ мой могучий
Никто не носит. Лишь они.
Кому на зависть взято это бремя?
Бытие гордыни оправдать?
В зеркалах плетеных персонажей?
Эпитеты у Бога подзаняв?
Вот он я...