Смерть Поэта.

В этом посте, я хочу рассказать вам свою историю жизни. Меня зовут Михаил Юрьевич Лермонтов, я родился 3-го октября 1814-го года. Отец мой был знатным Офицером, но в основном, меня воспитывала моя бабушка. Почти всё детство я провёл в её усадьбе Пензской губернии. Я получал домашнее образование. Но вскоре я смог-таки поступить в универститесткий пансион Москвы, кажется это было в 1828-ом году. В том пансионе я и написал свои первые стихи. Затем, в моей жизни было обучение в Московском университете. В то время меня увлекли работы Фридриха Шиллера, Уильяма Шекспира, Джордана Байрона. В 1834-ом году я начал служить в гусарском полку в Царском Селе. Я начал ощущать некоторую популярность среди народа, после написания мной стихотворения "Смертьт поэта". Может этот стих и понравился народу, но не понравился нашему правительтству, от этого я оказался в ссылке. Но благодоря моим близким людям ( я имею в виду мою бабушку и уважаемого Василия жуковского), моё наказание было несколько смягчено. Когда меня везли на Кавказ, была временная остановка у Москвы, там я непостежимым образом смог завершить своё произвидение "Бородино". В ссылке у меня было полно времени, я успевал заниматься даже живописью. Оттерпев ссылку, я вернулся в привычный мне мир, но как бы это смешно не было, продержался я там не долго. В 1840-ом году, я был вновь отправлен на дальние земли, за мою дуэль с наглецом Барантом. Из за этого манерного француза я оказался на военный действиях, не думал что выйду оттуда живым

Отмщенье, государь, отмщенье! Паду к ногам твоим: Будь справедлив и накажи убийцу, Чтоб казнь его в позднейшие века Твой правый суд потомству возвестила, Чтоб видели злодеи в ней пример. Погиб поэт! — невольник чести — Пал, оклеветанный молвой, С свинцом в груди и жаждой мести, Поникнув гордой головой!.. Не вынесла душа поэта Позора мелочных обид, Восстал он против мнений света Один, как прежде… и убит! Убит!.. К чему теперь рыданья, Пустых похвал ненужный хор И жалкий лепет оправданья? Судьбы свершился приговор! Не вы ль сперва так злобно гнали Его свободный, смелый дар И для потехи раздували Чуть затаившийся пожар? Что ж? веселитесь… Он мучений Последних вынести не мог: Угас, как светоч, дивный гений, Увял торжественный венок. Его убийца хладнокровно Навел удар… спасенья нет: Пустое сердце бьется ровно, В руке не дрогнул пистолет. И что за диво?.. издалека, Подобный сотням беглецов, На ловлю счастья и чинов Заброшен к нам по воле рока; Смеясь, он дерзко презирал Земли чужой язык и нравы; Не мог щадить он нашей славы; Не мог понять в сей миг кровавый, На что он руку поднимал!.. И он убит — и взят могилой, Как тот певец, неведомый, но милый, Добыча ревности глухой, Воспетый им с такою чудной силой, Сраженный, как и он, безжалостной рукой. Зачем от мирных нег и дружбы простодушной Вступил он в этот свет завистливый и душный Для сердца вольного и пламенных страстей? Зачем он руку дал клеветникам ничтожным, Зачем поверил он словам и ласкам ложным, Он, с юных лет постигнувший люд