Мысли от которых не уйти...

Она была уже готова ему поверить по утру. Уж очень сладким было произнесённое им слово... Сияющее море. Приятный шум прибоя. Но, в уголках желанных губ застряло, в тот же миг, не сказанное "Я твоя!" И странное и ей и ему. Почему? Печаль или память другая на сердце бубновым валетом легла. Да, так ,что губы в тот миг разомкнуть не смогла... Во снах те грёзы давно не поют. И грусти давно не бывает. Любила ли или казалось люблю. Кто задним числом себе отвечает... Вот только память в тот солнечный день иногда возвращает... Судьба рождаясь вместе с нами протягивает дружески нам руку...

Сорока на тёплое местечко попасть желала ... Сорока на тёплое местечко попасть желала. Свою одежду, как и мысли , на чужие поменяла. Красивой фразой и трескотнёй о демократии трещала. Кругами на миру ходила. И прыгала. И хвостом крутила. И золотые зёрна под шумок крала... И власть ворон её признала. Для них она своею стала. В тех креслах-пнях взлетела высоко. Воронье большинство в открытую кричало " Браво" Ей.. Им стало в них так воровать легко. С ней... Сорокино цветастое перо во вкус вошло. Обычай птичьего базара -голосовать, превратила в крепостное право. Чтоб улизнуть от груза возросшего узла задач...

Я смотрю взволнованно на тёмный купол неба... К темноте привыкнуть можно. Если есть полоска белого света. Если знаешь,что лучик солнца, рисует лицо милой девчонки где-то. И зовёт нас это место, даже если без памяти кто-то... Тот кто был на краю чего-то, что зовётся одним словом . Он всегда стремится к свету. И желает разделить его с кем-то... Я смотрю взволнованно на тёмный купол неба. Но я знаю. Утро начнётся с рассвета.. ( Как сильно перекликаются сегодняшние дни , с днями о которых писал С.Чёрный" 1908 год.." Время года неизвестно.Мгла клубится пеленой...Хлипкий плач, свистки и вой. Мчится к бедной проститутке постовой городовой ...

Что имя? Разве Роза бы иначе пахла , если бы её иначе называли? Я новой демократией не тешусь, как и не радуюсь невежеству взращённому у масс. И появившимся в стране у нас - сиянию авторитарных глаз. В них безразличие к задавленным нуждою людям. К убогим деревням. Как и не верю я глазам других. И обещаниям их. Ласково поющих. О жизни вечной, даже бесконечной . Когда умру, словно я в гробу. И совсем затих. Но, вижу я в них. Жгучее желание- науки Истины изгнание. И перед нами бытие- без нравственного бытия. И денежный поток мировой. В котором все элиты , живущие войной, воедино слиты ... И рождается огонь закипающий в крови...

Любовь всё также властвует над миром.. В кругу убийственных забот, не живётся мне друг, не живётся. В моей тихой и тёмной темнице, рана прошлая наружу всё рвётся. Но, никто не увидит моих слёз крупицы. И не раз повторю свой обет" Я найду, моей любимой жар-птицы несгораемый след." По тонкому берегу реки, она из воды выходила. Рядом стоящая ива, со мной в изумлении застыла. Возникшее-невыразимое. Лёгкое и светлое, что застревали слова. Замирали глаза. Неспешными шагами рядом шла. В ночной тишине . В её глубине, уходила от меня не прощаясь... Хотя прошло не мало лет. Я слышу, как будто было это лишь вчера...

Душа искала правильный ответ... Есть тоска. И тяжёлая работа. Есть слова-звенящие, запоздалые. И потому кричащие. Есть глаза-виноватые, что по имени назовут и к себе позовут... А, вокруг стучащие сердца. Не просто так. Как вечное для людей состояние. Как естественное для человеческой любви - достояние. Под покровом темноты. Тяжело дыша. Вместе с холодом и лунным серебристым светом. Набегала тишина. Душа искала правильный ответ. Чтоб в цвете лет- себя ни в чём не обвинять. Не упрекать другого. Самой себе сказать" Та, наша встреча не ошибка. Нет!" Случайность- играющая с каждой судьбой. Лукаво смеясь-кидает нам шар -с любовью...