Поэт Игорь Мох

Нотный стан нервными окончаниями Обмотан, безвкусно Неровным подлежащим в примечании Соткан, скомкано, знаю, грузно, Я вправе прятаться внутри стихотворения, познание, Здорово, Ищу тебя, Нашел, внутрь смотрю и ищу себя, Сквозь строки читаю.....

Я боюсь своих эмоций, чувств В той глубине, Выражаю будто только через юмор, грусть Я пуст. И мне Как будто внутренний запрет, Будто бы табу и все тут, И все и с трепетом, как будто глупый Вопрос хочу задать - зачем? Подумай. И в четырех стенах, считая себя жертвой Вечной весны и обстоятельств, боясь себя и обязательств, Требуя искусства, этики. И укрываясь в буквах, самиздате - среди софитов, люстр, Софистов и перипатетиков. Неухоженного прошлого быть тщетным наблюдателем, Но Быть трусом, в курсе,...

Ты вкуса-запаха плеяд и мы сгорим от суеты, Где мы - не мы, в корзинке рядом Горсти волчьих ягод Ядом сгорели от любви, Под скрипку или фортепьяно. Сражаясь с ленью я, Согрев нас тенью не подозревав, Я забываю, Сердце тронув, Что в этом мире нас не призвано спасти, Подобно убаюкивающему сонму. Так долго я блуждал по лужам, Осуждая собственную тень, Обсуждаю, но испытываю ужас… Казалось бы, от чувств осталась только лень, Но нет. Мы будто тени, Нам всё мало. Вот мой бокал, Прошу, еще налей, ну хоть немножко, Чтоб сердце снова заиграло, А я тем временем продолжу...

Мои чувства - матовый полароид, Его тонкая пародия, Копия, как натюрморт - что-то близкое, Как симулятор, описанное В стихах, как что-то вроде. Как горстью гордости, Как костью в горле. В горящих лилиях и у окраин города, С четверостишием на обратной стороне Вместо подписи или автографа. Всему виною то, что и внутри, и, что вовне. А что во мне? Копия копии на засвеченною мною пленке. Я написал всего лишь пару строк, Пусть очень тонко, И что на видео- и фотосъемке. Попытался поделиться о себе. Это все тебе, мой маленький сюрприз...