Пётр Сая

Письмо кумиру /Шевчуку/ или отзыв на песню "Русская весна". Слова больнее пули. Ваш выстрел в Русскую Весну, Сплотит сильней Россию. И вот, что я ещё скажу: Бунтарь, кумир сопливых масс И мой когда-то тоже, Я всё равно прощаю Вас И Бог простит Вас тоже. Былые добрые дела Зачтутся Вам с лихвою, Но «Не Стреляй»-те в свою мать! Вы Человек! Ведь тоже? Глагол войны в Вас прокричал, Любви Глаголы пали. «Пливе кача» — никогда Вы б не написали. Глагол войны давно кричал, Стучал в Донбасса двери. Но мой кумир молчал иль сал? Теперь узнал — он сбрендил. Да, Вы за Мир! Вы как и я. Но есть различья, всё же. Россия для меня светла, У Вас «пузырь» на роже. Не надо петь Вам обо мне, Таким противным слогом. Сыграйте Моцарта теперь, Он точно Вам поможет. 20.05.2022 ...Глагол войны — сжигайте Русь, горите в печах звёзды. Глагол Любви — , а я молюсь, За вас конечно тоже. Жар Птица я, уймись война, Ведь опалитесь об меня!... Песен у Шевчука много хороших, талант, но не одной, чтоб можно сказать - народная, что жить и строить помогала. Поймал себя на мысли, а с чем ассоциируется его творчество? В голове вылезли - осень, грусть, ущербность, чемодан собирать и на вокзал, или ещё хуже - вести борьбу с ветряными мельницами. Но иногда, в последнее время слушал, по настроению (до 2014 чаще). Не знаю как теперь. Хотя знаю, есть много новых и старых о которых я не знал - , вот их. Согласен с Кинчевым: — Если говорить о концертах Шевчука, то это размытая позиция и чистый популизм.

Всем доброго дня, утра, вечера и ночи! И создал я теперь канал , чтоб меньше в жизни было кочек. Я буду плыть в своей ладье и Вы в неё присядьте, гости. Стихи и проза есть во мне и вот Вам первые их строчки: Поэтам. Вы где мои поэты века? Вы не сидите в кабаках. Мотив возвышенный возьмите, Перо, чернила и пишите — Летать мы будем в облаках. Вы где, мои поэты века? Ушли Вы рано на покой. Поэты золотого века, Пусть поведут Вас за собой. Покажут Вам перо и шпагу, Бал, дуэль, не равный бой, А Вы примите их отвагу И рядом с ними встаньте в строй!. Всмотритесь в след из золотистый (У них осенняя пора), Как меж теней мелькают лица, Но их вернуть уже нельзя. Вы где, мои поэты века? Смелей вставайте, шире круг! Поэт серябрянного века Был в моей школе лучший друг. Он серебром осыпал злато, Как снег он был суров ко мне, Он воспитал меня солдатом, Я был тогда как на войне. Сражался я с самим с собою. Кто победил? Кто проиграл? Но там подснежники нашёл я И оттепель потом застал. В постперестроечное время Я те цветы носил с собой, И помнил их завет простой… Ну где же Вы, мои поэты? Не те, что сидя в кабаках, Свой стыд и срам рифмуют ловко И пошлость носят на устах. Где те, кто свет в себе скрывает? Какие Ваши голоса? В ответ мне эхом отвечают, — «… приходит Русская Весна…». Вы всходите ещё не смело, Вокруг разбросанных камней, Вы изумрудные побеги, Тянитесь к солнцу же скорей! Пусть Ваша строчка будет чистой, Чтоб всяк умылся по утру! Век ИЗУМРУДНЫЙ протрубите, На всю ВЕЛИКУЮ СТРАНУ!