ты сидишь у окна и пьешь чай, оголяя плечи. мысли в голову лезут: их настоящий рой. неплохой, кстати, все таки выдался вечер, каждый отлично сыграл свою последнюю роль. он оделся, ушел и, наверное, близок к дому, в котором его, как нигде, сильно ждёт она. постоит у двери, вдохнет воздух и спрячет злобу, чтобы лишний раз не дать знать,что она - не нужна. ты не плачешь. ее не жалеешь, не просишь, чтобы место тебе рядом с ним скорей отдала. ты же знаешь,что даже если захочешь, он ее не оставит. как бы она не гнала. она для него как залог семейного счастья: собой не дурна, хорошая выйдет жена и мать. она дополняет его. они как целого части: она его любит безмерно, а он - ни дать, ни взять. а ты не такая. ты сразу его раскусила. сама от него брала все,что возможно взять. так зачем ты сейчас у окна опять загрустила? разве сердце твое молодое можно такому отдать? последняя встреча оказалась такой же приятной: его руки и губы ласкали тебя всю ночь. а на утро сказала: «уходи. я не жду тебя больше. не надо. не ври ни себе,ни мне. у вас скоро будет дочь.» он оделся, вышел, направился, может быть, к дому. ты сидишь у окна, провожая взглядом в последний раз. в тебе кое-что изменилось. сейчас как-то всё по-другому. думаешь: «как хорошо, что не вышло никаких «нас». под вечер,читая чьи-то стихи о любви, к мысли себя подведешь неосознанно, странно: «Господь, пожалуйста, только останови вспышки гнева моей слева в грудине раны.» (c) вртсхэ.
3 года назад