Город дождя и солнца

Больше всего на свете мне бы хотелось услышать стрёкот цикад, однако в месте, где я родился, их никогда не было. Тем не менее они почему-то всегда ассоциировались у меня с летом. Трудно наслаждаться летом, когда у тебя нет денег на полноценный отпуск. И весь твой удел – ставок в городском парке, а может быть озеро, окаймлённое тротуарной плиткой и кованным узором черного, как смола, забора. Вдалеке виднеются огромные черные насыпи – кто бы мог поверить, что горы можно сделать вручную. Данный пейзаж...

У старой церкви, за поворотом, в том месте, где зеленый мох встретился с опавшей осенней листвой, начинался лес. Миновав её в одно мгновенье, я сразу ощутил холодный и чистый воздух – здесь, вдали от всего искусственного, бетонного и жестокого, расцвело яркое полотно красок, какие бывают только осенью. Слева от утоптанной тропинки, по которой ступало множество ног усталых странников, притаился улей. Я осторожно подошел к нему, чтобы не вспугнуть хозяев: они копошились внутри, занятые повседневной работой...

Посвящается тем, кому не дали медали и не поставили памятники, и кто погиб на холодном ветру. Зеленое поле плачет черной воронкой снаряда. Вдоль нестройных крестов – полевые цветы благоухают весенней прохладой и тихо колышутся на легком ветру. Где-то в бездомном океане синего неба кружат пара голубей – души тех, кто охраняет это спокойное место. Яркий солнечный свет заливает будничный день, а я сажусь на холме и смотрю на место, где закончился земной пусть сотен, а может быть тысячи тех, кто отдал свои жизни в черной тени войны...